crônicas

Testosterona aditivada

Cláudio Pimentel

         Sóbrio, ninguém é feliz. Que o diga o presidente norte-americano Donald Trump, que, de uns tempos para cá, se viu feliz como pinto no lixo ao descobrir que, apesar dos 80 anos, tem testosterona para dar e vender. Ele soube do fenômeno por meio do médico Mehmet Oz, que comanda os programas de assistência à saúde dos EUA.

“Dr. Oz”, como é conhecido, trabalha com o secretário da pasta, dr. Robert F. Kennedy Jr., escolhido pelo presidente. Filiado ao Partido Republicano, “Oz” tentou uma vaga no Senado pela Pensilvânia, em 2022, mas não teve remédio que o elegesse. Celebridade com uma estrela na Calçada da Fama de Hollywood, foi ele quem apresentou a Cloroquina a Trump, que se apegou aos dois: o médico e o “veneno”.

         O dr. Kennedy, que já pediu desculpas à população por ter permitido o avanço do autismo no país graças às vacinas, é quem está, com feroz entusiasmo, espalhando pelo país o vigor da saúde hormonal de Trump, afirmando que ele tem “o nível de testosterona mais alto” que o dr. “Oz” já viu para alguém da idade dele, disse à revista “People”. O apelo aos hormônios de Trump acabou virando assunto de estado.

Para tanto, o secretário da Guerra dos EUA, Pete Hegseth, anunciou que vai testar as tropas para saber se houve queda de testosterona entre os militares. Questionado pela imprensa e por alguns setores da saúde, que estranham a nova política, Hegseth, que carrega o cacoete de “mauricinho” como o vice presidente J.D.Vance, enfatiza a necessidade de manter as tropas “fortes, resilientes e capazes”. Disse ele: “Os rigores do campo de batalha moderno exigem máxima prontidão psicológica e mental”. Há quem leve a sério.

         Ao ler tudo isso e refletir sobre a baboseira que é, dá vontade de gritar: “Tá te brincadeira”, repetindo o bordão do explosivo narrador de futebol do Grupo Globo, Daniel Pereira, o “Dandan”. E finalizar: “Presta atenção no serviço!” Os Estados Unidos estão com alguns parafusos soltos, senão todos! Medir a testosterona de militares vai garantir vitórias em guerras? O uso da testosterona vai pôr fim em drones e mísseis? 

         E a Kátia Flávia? Lembram dela? A testosterona do Trump abate a Godiva do Irajá? Duvido. Quando ela disser: “Eu estou usando um Exocet calcinha!” A tropa evapora. O Fausto Fawcett é dono da arma, que vai gritar calcinha com a Fernanda Abreu” Não vai sobrar testosterona para ninguém. É tanta bobagem que não há outra forma de levar o assunto a sério.

         Não é injetando testosterona em soldados e oficiais que as Forças Armadas dos EUA vão ganhar guerras ou qualquer outra coisa parecida. Repor os níveis de testosteronas daqueles militares cujos volumes estejam abaixo do “ideal” é brincadeira de mau gosto. Coisa de gente libidinosa com intenções ruins.

         Por falar nisso, libido e poder andam juntos e sugerem as mais diversas metáforas, num gradiente que vai do amor ao ódio na velocidade de um míssil. A libido de Trump, por sua vez, não sai da mídia por mais que ele tente afastá-la com pautas idiotas como esta ou sanguinárias como estupros. É libido que inflige dor, violência, vilania, desprezo, misoginia e machismo. Nunca prazer. Só broxadas.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 24.07.2026

crônicas

Em nome de quem?

Cláudio Pimentel

         Por que dar nome ao nome? Porque tudo deve ser nomeado. E tudo deve ser nomeado por quê? Para transformar algo abstrato em um ser único. E se não fosse assim? Teríamos, então, uma sociedade só de “Zés”, na qual todos teriam a mesma importância e os mesmos direitos. Seria como em Pasárgada, na antiga Pérsia, que se tornou sinônimo de refúgio utópico. Lá, o poeta Manoel Bandeira diria: “Sou amigo do Rei”. E os orgulhosos franceses repetiriam: terra da “liberdade, igualdade e fraternidade”. Sem preocupações.

         Mas o poder, em nome das tradições e da hierarquia, mudou tudo. O nome dos “Zés” precisava de algo mais. Algo que o diferencia dos demais. Algo que almeja-se importância e liderança ao próprio nome. E assim, para o controle prático da sociedade, foram surgindo os títulos de nobreza, da representação política, das organizações privadas, das administrações públicas, das forças armadas, do clero, das associações e até das famílias: pai. Dar “títulos” a quem já tinha um nome foi a forma encontrada. Distingue quem tem poder e o tamanho desse poder.

         Há hoje uma cisão no poder, o que torna a atual crise do poder como mais complexa do que em outros momentos da história. Os poderosos não obedecem a ninguém. Dá até para classificá-los em times: os resilientes são formados pela Inglaterra, França, Alemanha e Itália; os rebeldes, pela Rússia, Israel e Irã; os observadores, pelo Japão, China e Índia; os que ainda avaliam que lado ficar: Polônia, Dinamarca, Brasil, Canadá, Argentina e África do Sul; os que ainda rezam para que tudo acabe em pizza; e o time do que manda mais: EUA.

         Acredito que todos esses países tenham, por trás de seus passos, sábios conselheiros, analistas geniais, diplomatas tarimbados e “big shots” alimentando-os com o que os mais ricos estão pensando neste momento e como estão se movimentando. E mais: grandes pensadores provenientes da academia. Pois percebe-se que os EUA se valem de seus bilionários para definir seu plano de ação. A Rússia conta com os oligarcas. E Netanyahu com os religiosos ortodoxos ultra radicais. O jogo só podia ser pesado.

         Diante de tantas desobediências ocorridas durante os principais conflitos hoje, como Rússia e Ucrânia; Israel e Hamas; Israel e Hezbollah; Estados Unidos e Irã; e Israel e Irã, parece até que os bilionários de Trump, os oligarcas de Putin e os Ortodoxos de Netanyahu querem o tudo ou nada. Se tiver que optar pela guerra total, este será o caminho. A pergunta que fica é: “Em nome de quem estes senhores estão jogando o planeta no abismo?”

         Enquanto isso, veremos na TV o festival de grosseria, racismo e desumanidade das polícias e milícias dos EUA, durante a Copa do Mundo, contra torcedores, jornalistas, atletas e staff de seleções e empresas de comunicação estrangeiros. Nem bem começou e já temos três episódios constrangedores: o árbitro somali Abdulkadir Artan, da Somália, impedido de entrar no país para apitar jogos; o tratamento à repórter Karine Alves, da TV Globo, que passou por uma abordagem racista ao desembarcar; e as ações nas últimas semanas contra países como Irã e seus atletas e torcedores persas. A FIFA está perdida. O risco é de uma copa que vá apenas da recepção à decepção.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 12.06.2026

crônicas

Ninguém aguenta mais o Trump

Cláudio Pimentel

Donald Trump, 47º presidente dos Estados Unidos, sequestrou a mídia mundial e, como cereja de bolo, nossa saúde. Diariamente seu nome se multiplica no noticiário das TVs como se fosse o mosquito da Dengue. Jornais salpicam suas primeiras páginas com uma, duas, três e até quatro manchetes sobre ele. E as revistas estampam sua cara corada e cabeleira em chamas nas capas. É uma bomba aqui, um assassinato ali, um genocídio acolá. Nunca se gastou tanta tinta e tanto sangue para mantê-lo soberano. Trump inventa urgências, deprecia a lógica, destempera o contexto e nos faz de néscios. Um escroque em busca da narrativa.

Como sobreviver a essa ameaça atômica? Em Bangladesh, país sinônimo de fome, um Búfalo parece ter esbarrado na resposta. Dono de uma cabeleira dourada e porte esguio de 700 quilos, como exibe nosso herói, ele foi batizado de “Donald Trump”. O raro búfalo albino, que seria sacrificado, virou sensação em um Zoológico depois que um fazendeiro viu que seu tufo de pelos loiros lembrava o penteado do presidente falastrão. Um vídeo do xará animal, e seus chifres claros, viralizou nas redes sociais. O tarifaço do xará humano quase fechou o pobre Bangladesh. Alinhar-se ao inimigo é a solução?

         “Vance e Rubio concorrendo juntos, como uma equipe, seriam imbatíveis”, disse Trump pensando em sua sucessão. O primeiro é seu vice. Natural do Ohio, de natural não tem nada. J.D. Vance, 41 anos, 1,88m de altura, é um predador Republicano. Tem cara de lobo desgarrado da matilha. Um cowboy atrás de uma carcaça se decompondo.

 Marco Antônio Rubio, 55 anos, 1,75m de altura, é o secretário de Estado, o cargo mais importante depois da presidência. Nasceu na Flórida em uma família de cubanos e sonha em ser o primeiro presidente latino dos EUA. Tem cara de chefe de cartel de drogas, de filmes B. Terá um caminho mais hostil que o de Obama à presidência. Acusou o Brasil de não ser amigo dos EUA.

Rubio já mostrou que é perigoso. É provavelmente quem convence Trump a fazer gestos gentis a Flávio e Eduardo Bolsonaro, arremedos de políticos, mas sem perfil. São incompreendidos traidores da pátria. Mal sabem organizar um raciocínio, imagine entender. Amam armas, bananas, chocolate e extorsão. O “seo” Olavo danificou suas mentes. Se a intenção de Trump é apoiar Flávio à presidência do Brasil, engana-se. O currículo do candidato pode queimá-lo, uma vez que, insuflado por Rubio, tornou PCC e CV em organizações terroristas. Um erro. Organizações terroristas têm como objetivo derrubar estados e governos. E não encantar a Faria Lima, o Master e as milícias cariocas, alvo de homenagens da família.

Mexer com o Papa e subjugar Groelândia, Dinamarca e Cuba com ameaças militares é tortura. Desferir tarifaços como se jogasse confetes para o ar, babaquice total. Explodir barcos de supostos traficantes e sugerir jogar uma bomba atômica no Irã é desumano. Unir-se a Israel e sua loucura fascista, matando estudantes no Irã é desprezível. Tomar o petróleo da Venezuela e tentar o mesmo com o urânio do Irã, são ações típicas de Terroristas. Separar pais e filhos em batidas contra imigrantes é desprezível.

Piratear países é incompreensível e incompatível com o nível de conhecimento e poder que os Estados Unidos detêm. Quem é exemplo em ciências, em pesquisas, cultura e esportes, não pode se apequenar, igualando-se a uma El Salvador orgulhosa de suas penitenciárias obscuras. Os EUA agem e reagem como se soubesse que seus dias estão contados, que tudo que alcançaram nos últimos 100 anos bateu no teto. Roma viveu quase mil anos de poder. Os nazistas queriam o mesmo. O horror praticado, os derrubou. Os EUA estão assustados. E se não estiverem, quem está é Trump. Exemplo de atraso para todos nós.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia on line – 05.06.2026

crônicas

Transparência e turbidez

Cláudio Pimentel

         Ninguém hesita em falar de metáfora quando se tem à frente um livro de poemas. Que o diga Aristóteles! Para ele, o “gênio” poético se mede pelo vigor de suas metáforas. Portanto, não é preciso qualquer tico de erudição para entender que o gênio da crônica não está no vigor das metáforas e nem dos trocadilhos ou ironias, mas na capacidade de saber dosá-las. Afinal, crônica sem figuras de linguagem não existe. Vira boletim de ocorrência, relatório contábil, ata de condomínio.

         Por conta disso, o título acima, “Transparência e turbidez”, caro leitor, me preocupa, pois não se trata de metáfora, trocadilho ou ironia gratuitas, tipo arma de destruição como, por exemplo, no título “Orgulho e preconceito”, de Jane Austen, que carrega um século de sutilezas envolvendo a intolerância e a vaidade contra o despertar do amor. Um barril de picuinhas trocadas pelo chato do senhor Darci e pela bela e espevitada Elizabeth Bennet que, ao invés de beijos na relva, preferiram as alfinetadas mútuas.

Não, querido leitor, não é esse o objetivo. Você verá, sim, que são as três figuras de linguagem trituradas num liquidificador que fomentam hoje crises de imagem no Brasil e no mundo. Crises para alcançar poder ou afastar desafetos. Parecem funcionar, mas é pura ilusão.  São tantas que chegam a abalar a imagem de um Jesus, mesmo o de Caviezel. Políticos, autoridades, empresários e celebridades nadam num oceano de crises sem a proteção de bóias. O remédio sempre foi transparência. Mas hoje é somente turbidez.

A “Era do Escândalo” (2003), livro do jornalista Mário Rosa, tornou-se, desde o início do século, uma espécie de Bíblia das áreas de comunicação para enfrentar crises de imagem. Lembro-me que todos nós, que trabalhávamos em assessorias de comunicação, estávamos comendo o livro em uma só mordida. Era rico em exemplos de crises, relatos e ainda trazia bastidores dos acertos e erros, além de soluções. Para todas as crises, havia apenas uma: transparência. Quase 30 anos depois, eu ainda acredito nisso como cláusula pétrea, mas há quem a repudie.

O episódio do senador Flávio Bolsonaro, flagrado cobrando dinheiro do banqueiro Daniel Vorcaro, preso por crime financeiro, vai na contramão de tudo que o livro ensina. Candidato à presidência do Brasil, o maior cargo do país, Flávio não diz nada sobre o assunto e age como se a lei da gravidade ou a força dos ventos fossem absolvê-lo, e os eleitores esquecerem da extorsão. Ninguém vai esquecer. Não dá para acreditar nessa estratégia. O melhor é ser transparente e explicar os pormenores da operação Dark Horse.

E não adianta aparecer em uma única foto ao lado de Trump. Faltou aperto de mão, tapinha nas costas, olho no olho. Aliás, o Trump da foto parece um boneco de papelão sentado à mesa. Tinha que estar em pé. Mesmo sendo papelão. A foto é um desastre. Não houve cuidado. Agora está apenas alimentando metáforas, trocadilhos e ironias. Divulgar que o Centrão (partidos) e a Faria Lima (banqueiros) estão ao seu lado é outro erro. Se fosse verdade, eles já deveriam ter aparecido em público e dito que o apoiam.

O staff de Flávio vai continuar criando fatos “alvissareiros” para impedir a desidratação, líquida e certa, dele. Salva? Dá para colocar a mão no fogo? Não. A perspicácia do brasileiro, neste quarto de século, se esvaiu. Ficou bitolado. Acredita em tudo. Até em mentira. A defende e ainda difunde. A família Bolsonaro desde que saiu do ninho se beneficia disso, e aposta tudo na crença ferrenha neles. Porém, turbidez como a que foi feita até agora não salva ninguém. O tempo dirá. Metáforas, trocadilhos e ironias não perdem por esperar.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 29.05.2026

crônicas

Demônios do Golpe

Cláudio Pimentel

         A cama rangia no meio do nada. Alguém se mexia como quisesse correr, voar, mergulhar, se desvencilhar do desconhecido. Fui oferecer amparo. A face carregava as rugas do tempo. “Quer alguma coisa?”, perguntei. “Cuidado”, disse num cicio. E, logo, se contorceu, se avermelhou e se safou rindo como os Demônios sempre riem. Os sonhos são um barato e nada os explica, apesar do exército de decifradores presentes na natureza.

         Foi o “Conclave”, atinei enquanto, já sentado à beira da cama, me recuperava de mais uma viagem onírica, tendo nas mãos a causa: minha cabeça. O filme, que teve oito indicações ao Oscar, em 2025, estava sendo negligenciado por mim. E tudo porque sinto-me impaciente diante de algo que lembre bastidores, seus conchavos e intrigas. Já vi muitos, dentro ou fora deles. Não gostei. São injustos, desonestos. Os bastidores são moedores de almas.

Ganhador da estatueta de Melhor Roteiro Adaptado, o filme, que prometia um embate ferino, não negou fogo e me deixou embaraçado com a força dos argumentos. Não só pelo seu final inesperado, mas por ter me despertado para o fato de que o golpe contra a democracia brasileira continua de pé, mesmo depois das consequências dos atos de vandalismo, invasões e depredações do patrimônio público, em 8 de janeiro de 2023, por uma multidão de extremistas comandada por bolsonaristas.

No filme, a morte do Papa obriga a instalação do Sacro Colégio de Cardeais no Vaticano para escolher o sucessor. O encarregado pelo conclave acaba se deparando com uma teia de conspirações, segredos obscuros e disputas de poder entre alas da Igreja. Ao ser flagrado cobrando dinheiro de Vorcaro, do Master, para um filme sobre o pai, o senador Flávio Bolsonaro, candidato à presidência, insinua a existência de uma trama no país, tendo o banqueiro como seu financiador.

É o clima do “conclave” o que se observa no episódio envolvendo Flávio, à medida que vai sendo revelado o que houve. A bagatela pedida para o filme, que seria lançado às vésperas das eleições, tinha outras funções além da película: pagar dívidas do irmão Eduardo que se mudou para os EUA. Ao passo que emendas PIX dos deputados Ramagem, que fugiu do país, Kicis e Zambelli foram feitas para ajudar no filme. O dinheiro nunca chegou.

Entre os cardeais presentes no conclave, o que se ouvia eram questões sobre crença em Deus, evangelho, bíblia, orações, pecado. As respostas eram inspiradoras, objetivas, embora irônicas. Não havia preocupações com possessões, exorcismos. Diabos e demônios não tinham convites. O ambiente soturno, porém, de salões, quartos e corredores revelavam que eles estavam ali, em cada documento descoberto ou tapete puxado. O perigo era o ambiente. Ninguém estava seguro, apesar da maioria ter cara de Papai Noel.

A escolha de Jim Caviezel para encarnar Bolsonaro foi pensada em detalhes. Para impactar corações e mentes. Caviezel foi o Jesus torturado em “A Paixão de Cristo”, de Mel Gibson, tamanho o apelo do filme. É uma obra horrorosa. Ode à violência pela violência. Mostra com raiva as últimas 12 horas de vida dele. A longa sequência de chicotadas dá náusea. É desumano até para quem assiste. O filme é coisa de UFC. O êxtase é finalizar o inimigo.

         “Dark Horse”, roteiro do deputado Mário Frias, é peça de campanha política, cujo subterfúgio é misturar em um só personagem “Caviezel”, “Bolsonaro” e “Cristo”. A fusão cria aquele que viveu todos os males do mundo e venceu. A astúcia dos demoníacos golpistas se iguala a dos diabólicos cardeais. E assim como não há quem desista do poder, há também quem não desista dos golpes. O primeiro é um problema moral; e o segundo, criminal. Todos tomam detergente no café da manhã.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 22.05.2026

crônicas

As palavras matam

Cláudio Pimentel

         Com o perdão da palavra, as palavras têm vida. Outras vidas. Elas anulam os efeitos da alienação. E, se bem empregadas, educam. Oxigenam mentes e almas. As palavras salvam. E matam também. Elas são traiçoeiras. Quando mal usadas, se vingam. É dever tratá-las com honestidade, frisava Hemingway. O livro é feito de palavras e silêncios. Igualmente a arte. Tem que ter caráter e lisura. As obras de arte só existem plenamente quando um leitor ou espectador vai ao seu encontro e lhe dá vida. De outro modo seriam letras e imagens mortas.

         Nos anos 1980, gostava de acompanhar o fechamento da primeira página do jornal. Cuidava das minhas matérias e, ao encerrar, me dirigia para uma área separada da redação para acompanhar o secretário de redação, Marco Antônio Moreira, o Marquinhos, e seus redatores escreverem as chamadas de páginas e, particularmente, dar os títulos das matérias. O time impunha dois desafios: quem fazia a melhor chamada e o melhor título. Marquinhos ganhava na maioria das vezes. Entre os redatores, porém, havia um que advertia sobre o risco de combinar palavras cujas “almas” eram incompatíveis.

         Apaguei seu nome, mas ele dizia que as palavras tinham vida e, assim como as pessoas, preferiam a companhia daquelas que combinavam com elas. O time, então, pegava no pé dele. Um sarro! Ora perguntavam se “abóbora casava com abóbada” ou se “café aumentava a fé”. O tal redator, um dos melhores que vi, tirava de letra a zoeira. Dizia: “Depois não digam que não avisei. As palavras se vingam”. Nunca me esqueci. Naquela época, mal se tratava o assunto. Hoje não. A discussão está aberta. E tem razão. As palavras devem ser aplicadas como se preenchêssemos um quebra-cabeça, onde tudo se encaixa.

O episódio da cinebiografia do ex-presidente Jair Bolsonaro, “Dark Horse”, em um rápido olhar virou alvo do inexplicável: as palavras estariam se vingando? Em primeiro lugar, não tenho nada contra a obra, que pela qualidade do elenco e dos valores empregados tem perfil de “blockbuster”. A presença da estrela “Jim Caviezel”, que interpreta o ex-presidente, é uma prova disso. Não entendo, entretanto, como foi possível ao ator, de 57 anos, se deixar levar para dentro de uma fria dessas. Conhecido por “A paixão de Cristo” (2004), onde fez Jesus, e “Déjàvou” (2006), encarnando o sanguinário terrorista “Carroll Oerstadt”, Caviezel está correndo riscos.

A denúncia de que “Dark Horse” está sendo produzido com verbas supostamente desviadas do Fundo Garantidor de Créditos, uma entidade privada sem fins lucrativos que protege depositantes e investidores brasileiros muda tudo para quem trabalha em produções honestas. O título do filme traduzido, “Azarão”, é uma metáfora de dois lados, ambos negativos: se for azarão porque ganhou, inesperadamente, a eleição, em 2018, acaba aí. Sua administração foi um caos. Milhares morreram de Covid; e se é azarão porque ele e os filhos são disfuncionais e pés-frios, acertou. Ouvir o senador Flávio cobrando dinheiro de Daniel Vorcaro para pagar o filme é um puro thriller de cinema.

“Dark Horse” até pode chegar aos cinemas, mas o filme foi ferido de morte, assim como a própria candidatura de Flávio Bolsonaro à presidência. Ela deverá seguir em frente, mas com um único objetivo: atrapalhar o candidato Lula. E, é claro, os outros candidatos da direita que deram uma banana para a família de Jair. É muito provável que um amigo do peito tenha passado a informação do filme para a imprensa. Se der diferente, é sinal de que o Brasil empacou. Mas assustador mesmo é ler comentaristas políticos pedindo calma, que o jogo não acabou, apostando na redenção de Flávio e vingança ao PT. São os mensageiros da extrema direita sempre solícitos e inglórios. As palavras são traiçoeiras. A perfeição é uma miragem.
Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 15.05.2026 

crônicas

O amor surpreende

Cláudio Pimentel

         Se alguém me perguntasse qual foi o “gol de placa” que Ted Turner, magnata das comunicações, marcou na vida, eu diria que foi se casar com Jane Fonda. Ignoraria a CNN e os dois fatos que tornaram a TV, que não ia bem das pernas, em um sucesso: a explosão da Challenger, em 28 de janeiro de 1986, segundos depois de lançada; e a cobertura em tempo real da Guerra do Golfo, no Iraque, invadido pelos EUA, em 2003, exibindo o terror dos mísseis cortando o céu de Bagdá. Em ambas, a CNN estava sozinha na transmissão. As únicas imagens das tragédias são dela. Em instantes, ficou mundialmente famosa. Quanto a Jane, garanto: Turner assinaria embaixo.

         O Ted Turner que morreu na quarta-feira, aos 87 anos, é a imagem absoluta do que ouvimos falar sobre a alma dos estadunidenses: um "self-made man" completo. Não veio de família pobre e nem se formou em Harvard ou em outro lugar, mas ralou bastante. A lista de coisas em que se meteu é enorme. Virou bilionário. Como se diz no Brasil, tinha bicho carpinteiro. E dos grandes. Com a CNN, fundada em 1980, revolucionou o jornalismo de TV nos EUA. E não foi por motivos ideológicos. Ele não suportava mais o sensacionalismo que contaminava o noticiário. Foi a primeira rede do mundo dedicada à cobertura de notícias durante 24 horas por dia. E sempre com elegância e sobriedade.

         Jane Fonda entrou na vida de Ted do mesmo jeito que outras coisas entraram: ele queria. Começaram a namorar em 1990, pouco depois dela se separar do professor universitário e ativista político Tom Hayden, com quem estava desde 1973. Foi simples. Turner conseguiu o telefone da atriz, ligou para ela e acertou um encontro. Quando os fãs e simpatizantes descobriram que a união era certa, foi uma decepção no país. Como é possível que a ganhadora de dois Oscars, “Klute, o passado condena” (1971) e “Amargo regresso” (1978), e indicada a outros dois, “Síndrome da China” (1979) e “A manhã seguinte” (1986), todos co - produzidos por ela, pudesse se casar com um conservador de direita?

Embora a trajetória da atriz seja uma aula de feminismo, a união com Turner também engasgou os fãs brasileiros e setores da imprensa e da dramaturgia. Eu que sempre acompanhei a vida dela e de Marlon Brando – eram idênticos - me chateei. Como duas personalidades tão diferentes poderiam se unir. Afinal, ativistas não se casam com conservadores, ainda mais da direita republicana, que abrigava pilantras como Nixon e Reagan.

No documentário produzido pela HBO, “Jane Fonda em cinco atos” (2018), a atriz tenta se explicar, mas se disse surpreendida: apaixonou-se por Ted. Viu nele alguém diferente do que diziam ser. Resultou em um belo roteiro de amor para a terceira idade. O casamento durou dez anos e acabou porque tinha que acabar. “A vida é curta demais para ficar brigando”, disse Jane à revista “People”. Mesmo com o fim, sempre se viam. Ela está com 88 anos e ativa. Salve Jane Fonda, a atriz que mais foi presa por ativismo.

         Por falar em imagem, política, direita e imprensa, desconfio que os caciques do poder estão tirando do armário o “uniforme de candidato à presidência” criado para o Collor. A ideia é botar o Flávio Bolsonaro dentro dele. Um pecado. A distância entre os dois é sideral. Aliás, o 01 está longe de tudo que lembre bom gosto ou inteligência. O uniforme seria do Luíz Eduardo Magalhães, mas o destino mudou os planos. A turma da Faria Lima parece empenhada. Precisa apenas de um “jovem”, com predicados de rainha: reina, mas não manda. Não duvido que em breve surja o livro “Minha Vida”, do Flavinho e suas comendas. Tem até jornalista de 500 talheres e muitas colunas na construção do candidato. É a tal da maledicência encomendada. O Ted Turner jamais engoliria a maracutaia. Política é coisa séria.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 08.05.2026

crônicas

Os donos do mal

Cláudio Pimentel

“A paz é a única batalha em que vale a pena lutar”, disse o escritor e filósofo Albert Camus, em 1945, quando as tensões entre Leste e Oeste, ao final da Segunda Guerra Mundial, começaram a promover divergências entre aliados, políticos, professores, editores, jornalistas e dramaturgos franceses, em meio ao início da Guerra Fria. Que lado ficar? O amigo de resistência e cátedra, Jean Paul Sartre, defendia a violência como caminho para a mudança, mas Camus se opunha. O caminho era outro, a paz. O antagonismo deixou cicatrizes. A França ferveu. A repercussão foi internacional.

Camus acusou Sartre de se aliar aos comunistas de Moscou e Sartre revidou acusando Camus de se unir aos capitalistas de Washington, os vencedores da Segunda Guerra. A admiração mútua que existia entre os dois, há 12 anos, foi aos poucos sendo corroída até que, em 1952, os ataques mútuos os levaram a romper-se pública e amargamente. Os dois não mereciam. Nem o mundo. Muito menos a legião de fãs. Era o desenlace das duas mais poderosas vozes da intelectualidade na Europa. O irônico de tudo é que nenhum deles foi comunista ou capitalista. E sequer se beneficiaram disso.

O que estava por trás da separação? Ideologia, vaidade, ciúmes? Tudo isso e muito mais. Camus e Sartre romperam não apenas porque foram para lados opostos, mas porque cada um se tornou um líder moral e intelectual de seu próprio lado. Se o rompimento abriu espaço para o surgimento de uma nova esquerda, independente e distanciada da União Soviética, mostrou também o quanto estavam cegos. Ignoraram o pior legado da Segunda Guerra: a bomba atômica, jogada pelos EUA em Hiroshima e Nagasaki. Um crime semelhante ao do genocídio judeu pela Alemanha nazista.

As guerras são estúpidas assim como estúpidos são aqueles que as minimizem, tratando-as como naturais, intrínsecas à humanidade e sua sede de evoluir. Disparate sanguinário. É uma transgressão injustificável por todos os ângulos. Em uma guerra não se mata milhares de pessoas, mas milhares de ideias, memórias, gostos, desejos. Na guerra quem mais perde é o planeta. Se não houver um consenso sobre o fim da bomba atômica, em breve viramos poeira. Não podemos ficar presos na escuridão sem saber o que fazer para combatê-las. É o mesmo que ter uma paleta de cores e se negar a pintar.

A bomba atômica é filha da Segunda Guerra e mãe da Guerra Fria. Tida como morta desde a queda da União Soviética e da turma da Cortina de Ferro, ela vem sendo aquecida, neste século, por chefs hábeis em pratos afrodisíacos, cujo principal ingrediente é o ódio. Putin e Trump já assumiram a cozinha do fim do mundo e prometem um cardápio bastante indigesto. Daqueles que se come enfiando goela abaixo. É uma pena que o embate Camus versos Sartre se prendeu ao óbvio da época. Eles deviam ter incluído a bomba atômica no salseiro que criaram. Mas era algo tão inusitado, que passou.

O hábito de debates entre intelectuais teria feito muito bem ao Brasil e aos Estados Unidos. Perdemos a opção e o jeito. Ao contrário assiste-se hoje debates que inundam as mídias sociais sobre o nada. A extrema direita alimenta. Enquanto no Brasil, Nikola e Eduardo debatem quem é mais leal à família Bolsonaro, nos EUA as discussões são sobre o fim ou a restrição do voto feminino. Uma elogia o culto ao puxa-saquismo. E a outra é uma piada mundial. Dá para acreditar? Claro, pois é quando a hipocrisia vira vício.

O foco é a bomba atômica. Não adianta fazer nada no mundo sem antes tratar do problema. A eliminação das ogivas é a meta. Depois de Trump afirmar que “uma civilização toda vai morrer”, sugerindo, nas entrelinhas, que recorreria à bomba atômica, ele tornou-se inadequado para guardião da bomba estadunidense. O que Netanyahu fez aos palestinos, o tornou inadequado também. O mesmo para Putin. Os três são orientados por fanáticos: oligarcas russos; bilionários norte-americanos; e rabinos ultra ortodoxos. Os donos do mal.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia - 01.05.2026

crônicas

Depois do futuro, melhora

Cláudio Pimentel

         Há algumas semanas, as frases tornaram-se fetiches para mim. Repetir “assim caminha a humanidade” ou “os 10 dias que abalaram o mundo” viraram mantras. Cenas de malfeitos pelo mundo dão energias a elas e outras frases mais fazem o mesmo. Dão cores à tragédia. E nada de interessante concorreu para esse meu estado de vigília e desejo, exceto a sensação de que estou envolto em uma distopia. A utopia se debandou e a realidade se desconectou do futuro. O destino deu um play na vida, naquela que resta. O planeta está convulso. E só os convulsionários não veem.

         O colapso global está batendo em nossas portas. Exemplos não faltam. A epidemia de feminicídio no Brasil é um sinal de distopia. Quando se imaginava que, com a passagem e o fim da pandemia, teríamos mais fraternidade e amor entre homens e mulheres, o que encontramos é esse massacre sem igual e fora do controle contra mães, filhas, namoradas, irmãs. Que covardia! E, como se não bastasse, um ator da Globo resolve criar um clube para “homens fracos” aprenderem a serem duros com as mulheres. Repete o misógino personagem de Tom Cruise em “Magnolia” (1999), filme do diretor Paul Thomas Anderson.

         A presidente Dilma, aliás, foi vítima de brutal tratamento misógino durante a campanha pelo impeachment contra ela. Nenhum dos jornais, TVs e revistas do país a defendeu dos ataques humilhantes. Não houve quem se levantasse para condenar o teor selvagem de panfletos, faixas, adesivos, bonecos e imitações em rádios, TVs e Internet. Nem as mulheres. Entre os adesivos, um causava náuseas: a charge da presidente, de pernas abertas, afixada na entrada do tanque de gasolina. Deputados e senadores a xingaram de tudo. Nem a Geni foi tão maltratada por eles. Um massacre. A cegueira da mídia fomentou o feminicídio que há hoje. E a misoginia se alastra pelo país.

         A distopia está nas guerras que estão por aí. E não são encerradas porque há muitos interesses por trás delas: fabricantes de armas cujos contratos precisam ser cumpridos; banqueiros que oferecem créditos promocionais para que sejam compradas; políticos medindo suas ações de olhos nas pesquisas de popularidade; e, por fim, comprando ações das indústrias de armas e petrolíferas. A guerra é uma máquina de dinheiro. E considerando os conselheiros bilionários que apoiam Trump, o investimento em bolsas é intenso e certo.

         A frase, porém, que mais tem sido, em mim, motivo de reflexão é “assim caminha a humanidade”. E isso se reflete na quantidade de filmes, séries e livros tratando de violência, guerras, desastres, grandes roubos, sequestros, negociatas, vinganças, polícias e cartéis de drogas. São produções espetaculares, que vão além do cotidiano. Estão em todos os tempos: passado, presente e futuro tornaram-se uma coisa só. O futuro não é mais como ontem. Ele já nos foi entregue, trazido pela literatura e o cinema. O presente já me dá o futuro.

         A série “Eufhoria”, que tanto impacto causou em duas temporadas, chegou à terceira. E é um belo exemplo de distopia. Senti isso nos dois primeiros episódios. Jamais imaginei que viria com tanta força, pois havia rumores de que os produtores do filme estariam sendo pressionados por grupos evangélicos ligados a Trump. Não é o que parece. Além de muita droga, a nudez entrou com tudo.

A nova temporada mostra, neste início, que os personagens terminaram o ensino médio e não conseguem ir para o curso superior e nem mesmo se encaixar em bons empregos. Os meninos estão pegando empréstimos com gangsters para montarem seus negócios. E as meninas buscando a área de entretenimento, como, por exemplo, onlyfans e coisas parecidas. Duas perguntas: O “American way of life” faliu?; Deu chabu no “Make america great again”? Distopia pega. Até nas melhores famílias da Califórnia e da Flórida.

Claudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 24.04.2026

crônicas

O clima está pesado

Cláudio Pimentel

         Cruel é a palavra, mas cruel mesmo é o calor e a umidade que tomaram de assalto Salvador há algumas semanas. Logo cedo, já não sei dizer se estou em um cenário de “Anaconda”, na imensidão do Amazonas, num set chuvoso da “Guerra do Vietnã” ou, então, derretendo-me num “Banho Turco”, sugestionado que estou pelo salseiro que Estados Unidos, Irã e Israel fazem no Oriente Médio, onde antigamente todo mundo, aqui entre nós, era turco. Lembro-me até de, em São Paulo, comprar linhas e botões na loja do turco Levi, que era judeu, e açúcar e café no empório do turco Farid, que era árabe.

         A capital dos baianos, como “poetiza”, na TV, o apresentador das aflições inúteis, está irreconhecível. A esverdeada Itapuã lidera a mutação: desmancha-se como vela acesa. A infalível brisa geladinha, a partir do meio-dia, está sem ar. O símbolo do bairro, a Iemanjá prateada, que, do calçadão, abençoa a vida, sequer é respeitada. O desmatamento, os espigões, as moradias precárias e os barracos à beira das encostas aterrissaram como os moinhos de Cervantes. Qualquer ajuda do fidalgo Don Quixote à Rainha do Mar teria grande efeito.

Enquanto a ajuda não vem, assiste-se a periquitos e sariguês, por exemplo, invadindo casas em busca de abrigo e alimento. Itapuã está infestado. Os pobrezinhos não fazem mal a ninguém. Mas há quem os tema. São marsupiais, importantes para o ecossistema, cujo hábito alimentar inclui, além de frutas, insetos, aranhas, ratos, escorpiões e cobras venenosas ou não. Quanto ao clima, além da Liberdade, Centro e Subúrbio, Itapuã já está no rol dos bairros mais quentes da cidade. Em 2040, Salvador estará um grau mais quente e, em 2070, dois graus. Os mais prejudicados serão os mais pobres.

Aliás, o planeta está desvairado. Se, em um continente, animais silvestres são expulsos do seu habitat de forma imoral, noutro cidadãos, como os Palestinos, receberam tratamento desumano e criminoso. Foram expulsos pela lei do mais forte, tiveram suas casas destruídas e seus empregos cancelados. A comunidade foi brutalizada, forma de reduzir o ser humano a um estado selvagem. E assistiu à imposição da supremacia de uma tribo milenar (Israel) sobre outra. Pelo visto, quatro mil anos de convivência não serviram para nada.

O voo da Artemis II e o seu sucesso é um contraste à realidade no Oriente Médio. A esperança que traz à humanidade não atenua a estupidez praticada em Gaza. Só nos deixa mais inseguros. Há duas raças no mundo: uma superior e outra inferior. As imagens do espaço, da nave, dos astronautas e o tamanho do projeto da Nasa não combinam com as imagens da Palestina que, de tão arruinada, lembra a própria Lua. Os astronautas flutuando no universo lembram outro planeta e não onde os palestinos foram emparedados entre o cimento e o desprezo.

Cruel é o mundo, mas cruel mesmo é o homem que tomou de assalto a palavra para torná-la em arma contra o próprio homem. Se na colonização do velho Oeste, os índios monopolizavam os deuses da natureza e se defendiam com flechas envenenadas com restos putrefatos de animais, o “imperador” da grande nação cara-pálida monopoliza a mídia mundial e ataca o planeta com palavras envenenadas de ódio e mentiras. E a mídia obediente repercute tudo sem propor críticas ou denunciar a manipulação da informação, o desvio moral. Nem os Faraós tinham tamanha primazia. Certo está Paul Morel, personagem de Rubem Fonseca, no livro “O caso Morel”, que, impávido, diz: “Nada temos a temer, exceto as palavras.”

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 17.04.2026

crônicas

Páscoa de bombas

Cláudio Pimentel

Terminei o domingo de Páscoa nem alegre, nem triste, mas como o Gonzagão, cantando “Sabiá”, eterno clássico junino: “A todo mundo eu dou psiu (psiu, psiu, psiu); perguntando por meu bem (psiu, psiu, psiu)”. Apesar de estar com a cabeça bem longe de festas e de tudo, o refrão permaneceu horas zabumbando em minha alma, atravessando a noite, invadindo a segunda-feira e emitindo muitos outros psiu, psiu, psiu. Tenho motivos para o inesperado incidente, mas desconfio que o propósito era fixar a chegada do Outono, estação da colheita, da queda das folhas, da decadência, da idade que antecede a velhice.

O Outono é raro. Leva-nos a meditar sem ansiar grandes mudanças, mas recomeços. De aprender que nem tudo que cai é perda. Tem o dom de nos fazer ler. É mais alma que natureza. E a leitura abre portas à maturidade. É uma estação que me lembra como é intensa e sonora a visita dos Sabiás, Joões-de-barro e Bem-te-vis no período de reprodução e acasalamento. Minha casa se enche de ninhos, mistura de resort e maternidade dos pequeninos. Abriga ainda o mês das noivas: maio. Quando as igrejas se vestem de branco e viram palco de infinitos enlaces, da vitória do amor. Prelúdio de renovação.

E como nem tudo é perfeito, é também o período que atrai a mídia. Sim, ela, que, na falta de notícias palpáveis em anos eleitorais, introduz uma das pragas modernas nesses dias outonais: as pesquisas eleitorais. E não é algo novo. Já perceberam? É notória a escassez de assuntos. E elas ocupam todos os espaços. Do voto a voto a candidato a candidato, tudo é dissecado, hora a hora. Um saco! Um esforço que não acrescenta nada a ninguém. É apenas um lero-lero sobre políticos que nada mais têm a nos acrescentar. Os exemplos estão por aí: presidentes que negam vacinas à população. Irreparável. As pesquisas se tornaram instrumentos de campanha e desgraçadamente induzem as pessoas ao erro.

Neste ano, as pesquisas vieram famintas, mas logo se arrefeceram diante das patacoadas de Trump e Netanyahu no Oriente Médio. Dois malfeitores, dois velhos políticos com mais passado que futuro a atazanar o belo. Será que seus eleitores não perceberam que elegiam psicopatas? Eles sempre deram sinais de que a qualquer momento causariam tragédias, como causaram neste pequeno um mês no Irã e Líbano. Ambos somaram mais uma medalha às suas biografias: de homicidas.

É um infortúnio a compulsão do homem em criar guerras. Os presidentes estadunidenses repetem os imperadores romanos. Trump sem sua guerra jamais se sentiria pleno. Para ele, é obrigação guerrear e afastar até as ameaças das flores e das despedidas silenciosas. A palavra vencedor jamais será um adjetivo aos seus feitos. É mais um “loser”. Elementos assim desconhecem a poesia do Outono. A poesia da Vida.

Pesquisas, em início de ano, mostram apenas o quanto um ou outro candidato é simpático ao eleitor. Um ex-presidente foi eleito assim. Entrou na mente das pessoas com o seu jeito grosseiro e bufão e arrebatou os que se identificavam com ele. A carência de ideias, cultura, conhecimento e projetos para o Brasil não os demoveu. Seu charme de lupanar foi mais sedutor. Hoje, vários candidatos, à direita, tentam repeti-lo. Vamos cair nessa novamente? Jamais vi um líder ameaçar de extermínio uma civilização, a persa, de quatro mil anos, e se gabar como um deus. Trump e Netanyahu merecem punições mais efetivas que coleiras e focinheiras.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 10.04.2026

crônicas

Nunca aprendi a pousar

Cláudio Pimentel

         A frase do título acima não é minha, mas me encantou quando a vi nos tapumes de uma demolição exibida na TV. Era um qualquer lugar de um mundo qualquer. Saudou meu coração. E o salvou também. As letras tinham contornos imperfeitos e inclinavam-se sugerindo pressa, urgência, socorro. Estavam manchadas por borrões rubros desbotados, mas hipnotizavam, do alto das palafitas, quem lesse o rascunho esplêndido. Não era coisa de passarinhos e tampouco de anjos. Pensei: travessuras de poetas que caem de bicicletas. “Oh, meu pai, tadinho! É de um menino...”, diria meu filho se ouvisse o meu chiste. Assumiria a defesa de mais uma vítima das pilhérias infames que me habitam no calor do incerto.

         O roteiro do último março, de autoria do destino, estava assim, trágico. O mês solar e alegre de festas mil e um hino de fazer cantar, do Tom, - “São as águas de março fechando o verão, promessa de...” – errou nas letras e nas paletas. No dia 28, perdi simultaneamente minha mãe, no Rio de Janeiro, e o amigo José Cerqueira, jornalista e parceiro de milhares e milhares de linhas em releases, pautas, notas, relatórios, produções internas e externas sobre economia, cultura, meio ambiente e programas sociais e esportivos da Copene e da Braskem. Ele fez história na área e eu pude beber dessa rica fonte. Foi o mais longevo chefe que tive. Um craque da Comunicação Empresarial, que fazia da transparência na informação um dístico.

 A dupla e injusta pancada me deixou sem solos, voos ou pousos. O céu de brigadeiro se fechou para mim. Ficou deserto. E ampliou as dores e as preocupações de alguém que há meses desconhece os trejeitos suicidas do futuro. Há em marcha um lento e perigoso cancelamento do porvir, do horizonte, a nos cercear, e as possibilidades de freá-la estão canceladas. Ela avança firme e focada em contrariar a lógica, a ética e a decência. As práticas neoliberais invadiram o cotidiano e reescrevem a história, as nossas histórias: laços sociais, perspectivas políticas, nossas vidas, individual e coletiva. Querem nos desumanizar, riscar nossos nomes sem cancelar os CPFs. Somos números, somos escravos.

As mídias da moda, brasileiras à frente, se metamorfosearam em neoliberais e não questionam mais o capital ou quem o detém. Tornaram-se conglomerados do mal e assumiram a Nova Ordem Mundial como delas, apesar de capitaneadas pelos Estados Unidos com mão de ferro. A ideologia que pregam é aquela que dá vasão à lei do mais forte, a negação das mudanças climáticas e a construção de um modelo de sociedade e convívio social que mais se aproximam das experiências alemãs nos anos de 1930, quando o nazismo ganhou força e ameaçou eliminar algumas raças.

         Não me admira, portanto, encontrar alguém que nunca aprendeu a pousar, e vê-lo chamar atenção para o drama. É um sinal dos tempos. Em séculos, jamais nos disseram que deveríamos fazer como o passarinho e o avião. O movimento do mundo está fora da ordem. O novo normal, epiteto criado durante a pandemia, precisa voltar no tempo, em direção ao passado, para dar certo. Avançar e navegar não são mais precisos, já fomos longe demais. Sempre foi assim desde o primeiro humano com o dom da consciência. Agora é dispensável. Queria a frase “Nunca aprendi a pousar” para mim. Pousar é desafio. Pousar é desatino. Um beijo mãe.

Cláudio Pimentel é jornalista.

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crônicas

O ódio grita com fúria

Cláudio Pimentel

         As ruas do planeta estão com cara de tacho. Há duas semanas os carros minguam, a olhos vistos, em meio às incertezas da guerra. Os donos perceberam que o posto de combustível sucumbiu ao “Risca Faca” entre Trump, Netanyahu e Aiatolás, e passou a regrar o uso do veículo. Sobrou até para quem nem vai pegar em armas. O salário patina antes dos 30 dias. A maratona de ir ao trabalho, fazer supermercado e buscar as crianças na escola tomou um atalho inesperado: o da carestia. Gás e alimentos mais caros, escassez de produtos e provisões. Novos endividamentos voltam a assombrar. Um baque. É o preço da morte, da destruição e do desprezo de nossos dirigentes.

         Desde o dia que Trump se arvorou a xerife do mundo, somos bombardeados por livros, filmes e propagandas alertando que a guerra é coisa ruim. A mensagem entra por um ouvido e sai pelo outro sem deixar ideias. É pane. Mas as Fake News se superam. Quem está certo é Trump e a extrema direita. Lembra daquela turminha que defende que a terra é plana e presta continência à bíblia? Pois é, depois de punida por tentar um golpe de estado contra o Brasil, se enrola na bandeira de Israel e comemora cada cadáver que surge nas envermelhadas areias do Oriente Médio. Enquanto houver poder e dinheiro, o planeta será um projeto inacabado de futuro duvidoso.

         A mídia trata o terror no Oriente como espetáculo. Parece até que não há vítimas e nem algozes. Trump é visto como estadista, de perfil digno ao Prêmio Nobel da Paz. A verdade, no entanto, é que Donald Trump está louco e carrega consigo um elenco de personagens que são sacados em momentos estratégicos. Todos mitômanos. Seu comportamento é o de uma criança que destrói brinquedos e acha que fez o certo; ou que bate em todas as outras no play para tomar aquilo que lhe falta. Ele não cresceu. É um insulto a qualquer mente adulta. A mídia tolera tal psicopatia e reconhece apenas o excêntrico. É um insulto também.

         Em meio ao clima, o noticiário econômico parece narração de futebol. Uma dezena de noticiosos surgiram nas TVs pagas para tratar da economia mundial como coisa séria e indispensável, mas o tom lembra o dos cassinos: quem ganhou, quem perdeu; como ganhou, como perdeu. O mercado financeiro não se diferencia de Las Vegas. Os agentes de bancos repetem os crupiês. Todos têm uma carta na manga. As cotações se destacam como gols: ouro, prata, petróleo, gás, dólar, euro. São como fichas nas mesas de Poker. E nesse nível de apostas sempre iremos perder.

         Se o litro da gasolina está em oito reais e o de diesel, 12, a culpa é nossa que aceitamos políticos que promovem armas, perseguição e violência. É o padrão da aristocracia que está aí. Elas não fazem bem para país algum. Acreditar nela é acreditar que o Leão não engole sua cabeça se colocá-la na boca dele. Um dia vai engoli-la. É da sua natureza, assim como é da natureza da aristocracia criar riquezas e não dividir. As guerras são perfeitas. Trump ao atacar o Irã feriu o planeta, que ainda se recupera do crash dos bancos em 2008 e da pandemia em 2020. As cicatrizes ainda estão abertas. O preço da guerra será alto. E tão cedo não se paga. A realidade é macabra e o ódio grita com fúria. O ódio nos jogou no abismo.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 27.03.2026

crônicas

O elogio do cinismo

Cláudio Pimentel

         Estar deveras preso a um mundo polarizado é ouvir, no mesmo dia, dois destinos diferentes para o futuro: que a mudança climática é uma invenção de esquerdistas para desacelerar as ricas economias europeias, como disse o presidente Donald Trump, na ONU; ou que o modelo econômico, político e social de convivência das grandes potências vai, segundo os cânones das ciências, destruir a Terra, como disse o líder indígena e escritor Ailton Krenak, na UFBA, depois de receber o título de doutor Honoris Causa. Qual deles está certo?

         Foi a primeira vez que vi Krenak expor sua visão de mundo. Até então, conhecia apenas sua luta em prol dos povos originais, a militância em favor do meio ambiente e seu talento para tratar estes temas em livros, palestras ou em salas de aula. Krenak, aliás, é natural da região do Rio Doce, em Minas Gerais, a mesma que deu vida à Vale do Rio Doce, autora dos desastres ambientais de Mariana e Brumadinho, ambos de proporções semelhantes às de um armagedon. Ele nasceu em Itabirinha, em 1953.

         O que me chamou atenção na sua fala foi o amor aos valores indígenas e a visão de seus antepassados em relação à Mãe Terra. A mãe que dá amor, que protege o filho e dá alimento, como qualquer mãe de qualquer mundo civilizado. A Terra precisa de seus filhos para não morrer é a mensagem que ele nos passa. Assim como adverte que a Terra não é mercadoria, em que se corta aos pedaços e pedacinhos para as mais diversas perversões financeiras.

         O filósofo Krenak me lembrou o filósofo grego Diógenes (404 - 323 aC.). Tinha a estatura de um Sócrates e liderava a escola filosófica do “cinismo”. Tornou-se um estudioso, que pregava uma vida distante dos bens materiais, única forma para atingir a plenitude por meio do conhecimento. Diógenes foi o primeiro de um grupo de pensadores que se tornaram conhecidos como cínicos, termo extraído do grego “kynikos” que significa “parecido com cão”. Asseguravam que quanto maior o despojamento, mais próximo estariam de viver a vida ideal.

Um episódio interessante envolvendo Diógenes foi o encontro que teve com Alexandre, o Grande, que ouviu rumores de sua sapiência. Alexandre foi até ele e perguntou o que queria. Sem hesitar, Diógenes respondeu: “Senhor, apenas não tire de mim o que não pode me dar”. Isso aconteceu em 323 a.C., data da morte de Alexandre, a qual sinaliza como o final do domínio cultural e político da Grécia no mundo antigo. Aristóteles foi tutor e professor de Alexandre.

O cinismo de Diógenes e companheiros não existe mais. A palavra foi para outra dimensão. Perdeu as cores românticas e dramáticas do passado e, adaptada aos modos modernos, ganhou cores metálicas, como acidez, perspicácia, cortante e deboche. O objeto não é mais se despojar da riqueza, mas, sim, se despojar das convenções morais, sociais, culturais. O cínico de hoje não ensina, ele debocha do que você sabe. Despreza o que você defende ou crê. Impõe pontos de vista.

A direita e a extrema direita mundial se apoderaram do modelo que debocha e duvida da inteligência. Trump na ONU foi um exemplo disso. Nem Hitler seria tão assertivo. Trump estava se lixando se dizia mentira ou não. Cumpria um papel. Afirmou, com biquinhos, que a política de energia verde estava destruindo a riqueza europeia e desviando o continente da sua principal missão: conter a imigração.

O discurso fascista de Trump se superou em cinismo. Advertiu os europeus de estarem perdendo dinheiro com a economia de carbono. Disse que eles foram enganados. E os Estados Unidos não porque ele é esperto. Agora ganhavam muito dinheiro com combustíveis fósseis. Trump estava tão encantado com o carvão que ia queimar, que se expressou como se mastigasse um Donuts de sabor carvão. Bonito, macio e gostoso de apertar. O cinismo venceu. O tóxico, é claro.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 26.09.2025

crônicas

Um título para recordar

Cláudio Pimentel

         Pretendia passar batido pela livraria e nem entrar, em protesto aos preços do livro - mais caros que picanha -, quando meus olhos viram, no rodapé da estante, um casto e singelo título: “Escola de Contos Eróticos para Viúvas”. Estaquei. Que loucura, São Pedro! Já estão aposentando o padroeiro? Pensei em comprar, mas desisti, apesar do preço sedutor: vinte paus. Não era para mim. Aí, aquela vozinha da consciência apareceu: “Por que você é intelectual?” Fiquei rubro. “Só os clássicos merecem leitura?” Ah, Santo Antônio, compro ou não!?

         Um turbilhão tomou minha mente. A curiosidade já deixava meu desejo nu, mas refleti: Por que comprar? Por que vivo de escrever? Mas esse título? Foi o que te atraiu. É apelativo ou sui generis. Escolha um. Lembrei-me da quantidade de livros que me esperam em casa... E já ia embora quando a vozinha voltou: “Bobagem, a leitura ensina o que fazer e o que não fazer. Leia.” Ainda pensei: e se a atendente, imaginando um velho assanhado, perguntar: é para presente e eu reajo? Sim, para a sua mãe. Levei o livro sem um pio.

O romance “Escola de Contos Eróticos para Viúvas” é o terceiro livro da escritora anglo indiana Balli Kaur Jaswal. O enredo situa-se em um bairro de maioria indiana, na periferia de Londres, onde mistura-se os idiomas inglês e punjabi. Logo de saída deu para perceber que o livro não tinha como objetivo oferecer técnicas específicas de escrita erótica. Isto é um detalhe do enredo. Porém, adoro livros que tratam do assunto escrita literária. Muitos escritores ou estudiosos de literatura fazem isso.

Lembro de feras como Vargas Llosa, em “Cartas a um jovem escritor” (2007) e Stephen King, em “Sobre a Escrita” (2015), contando como são feitos seus livros de suspense. Têm também o Frei Betto, em “Ofício de Escrever” (2017), no qual explica seu processo de escrita inspirado em Shakespeare, e Cervantes, Doc Comparato, em “Da criação ao Roteiro” (1995) e o incomparável Schopenhauer e “A arte de escrever” (2005). E ainda Milan Kundera e “A arte do romance” (2016), Roland Barthes, em “O grau zero da escrita” (2000) e Ray Bradbury e seu “O zen e a arte da escrita” (2011).

O livro das “viúvas” não tem a pretensão de ensinar literatura ou sugerir estilos linguísticos. Nem precisa. O enredo é um aprendizado contínuo de vida. De mulheres que acordam do seu papel de inferioridade e reivindicam cidadania e liberdade. É o aprendizado de mulheres em busca de independência, do seu lugar na sociedade e se rebelam à tradição das comunidades sikh, indiana e inglesa. Mulheres que desafiam a cultura patriarcal e encontram no amor, no erotismo e no misterioso o caminho para o empoderamento. Tudo a partir de uma escola de aprendizado. Tem tudo para virar filme.

Já li e ouvi mais de mil vezes a máxima de que um livro não se julga pela capa. É preciso conhecer seu conteúdo. Aliás, está mais claro do que nunca que agora, no século XXI, nada deve ser julgado pela capa. É só ler nos jornais, assistir nos canais de TV e na convivência do cotidiano para perceber que todas as capas escondem o conteúdo. E poucos de nós fazem questão de conferi-los. Estamos rodeados de lideranças que preferem criar desertos para chamá-los de seus reinos. Há oito meses o planeta, como conhecemos, está sendo destruído cruelmente por marretadas yankees.

As leis mundiais parecem revogadas. E tudo emana do grão vizir Trump. Os povos “estorvos” começam a ser eliminados. Escolhidos, os palestinos abrem o desfile da própria extinção. Em breve, teremos outro. Seria o Brasil? Urgente é classificar o Antifa como organização terrorista. Um movimento pacifista que existe desde o final da Segunda Guerra, quando os Aliados derrotaram os alemães nazistas e os italianos fascistas. O mundo está de ponta cabeça. E o Brasil colado. O Congresso só pensa em golpe. Quer virar livro: Escola de contos eróticos para velhacos. Uau!

Cláudio Pimentel é jornalista.

Tribuna da Bahia – 19.09.2025

crônicas

Sinais do tempo

Cláudio Pimentel

         Ao pé da letra a locução “sinais do tempo” lembra rugas, cabelos brancos e “frágeis” alterações no “shape” dos experientes. Minúcias que a maioria nega, apesar da sugestiva e milionária indústria de cremes, suplementos e estimulantes. Os “sinais”, porém, são de outra magnitude e envolvem o tempo em versões além do cronológico, meteorológico ou sideral. São aqueles que viajam de outras dimensões, como os tempos histórico, psicológico e sensitivo. À primeira vista são ininteligíveis, traiçoeiros e brincam com nossa pretensão. Abusam da sutileza, da magia e das metáforas, mas não mordem.

         Eu tenho o hábito de usar, aqui neste espaço, outra locução, “ler o tempo”, para distinguir escolhas, decisões e ações de filósofos, políticos, artistas, enfim, todos aqueles que conseguiram num determinado ponto de sua época se impor ou mudar o rumo dos acontecimentos. Foram poucos os citados por mim, mas acredito existirem muitos mais. Por exemplo, até hoje não tive a chance, como agora, de dizer que Caetano Veloso leu o tempo com precisão ímpar ao reagir às vaias de um público conservador, em 1968, durante o Festival da Canção, enquanto cantava “É proibido proibir”.

         Em resposta, ele, que iniciava a carreira artística, fez um discurso histórico, dizendo que a juventude estava “por fora”, que o júri era “incompetente”, pedindo que fosse desclassificado junto com Gilberto Gil. Ainda menino, franzino, desafiou o festival e calou a plateia, que não estava realmente entendendo nada. Era o auge da ditadura militar no Brasil e dos protestos estudantis em Paris contra a caretice. O mundo estava com os nervos à flor da pele. E Caetano, em um átimo, fortaleceu o Tropicalismo e virou voz poderosa no país, que era solapado pelos militares, pelos políticos vendilhões e pelos patrióticos da hora, todos pró Estados Unidos.

         Nunca fui fiel à cronologia. Minha idade é a que sinto. Não a que tenho. Um dia estou com 20 anos, noutro, 90. E assim vou me virando. Há 30 não uso relógios. Nunca soube medir o tempo pelo calendário. Ou nunca quis. Desconheço que o tempo tenha relação com a linearidade numérica e acredito que é melhor analisar o tempo com outros olhos, tatos e sons, como fez a “linguista” Amy Adams em “A chegada” (2016), ficção científica de Denis Villeneuve. O filme conta a chegada de alienígenas ao planeta e a necessidade de comunicação com eles. Adams tinha como missão traduzi-los. E a linguagem deles não seguia um padrão de linearidade entre passado, presente e futuro.

         Onde está a linearidade cronológica entre 1968, quando os EUA bancavam a ditadura aqui e agora, com as ameaças de Trump, em 2025? Na falta de memória? O que quer, para o Brasil, o ministro Fux, na enrolada explicação para justificar seu voto absolvendo o ex-presidente? Manter a ideia de que o Brasil é dos Estados Unidos? E Bolsonaro de réu virar rei? A direita e a extrema direita apoiam. Se os militares tivessem sido julgados ao fim da Ditadura Militar, como foram na Argentina e Chile, nada disso haveria.

Citar a Primeira Emenda da Constituição dos EUA, no STF, é um mico maior do que o bandeirão yankee no desfile de 7 de setembro. É vassalagem indigente. Faltou ler o tempo. Está juntando as peças que não deveriam ter sido separadas em 1986. O que esperar? Caos, tumulto, baderna? Talvez. A oratória que aviva o ódio está viva. Os vendilhões estão famintos. É só ligar a TV. Quem elogiar Fux, é um deles. Cármen salvou o mês. Viva as mulheres!

Cláudio Pimentel é jornalista.

Tribuna da Bahia – 12.09.2025

crônicas

Xucros e transtornados

Cláudio Pimentel

         O cotidiano, estejamos atentos ou distraídos, brinca com a nossa memória. Um simples nome no bolso do jaleco médico pode abrir um corredor de reminiscências, uma caverna de fantasmas esquecidos pelo tempo ou desprezados pela cobiça. Boas ou ruins, distantes ou não, elas sempre voltam autênticas como água de coco fresquinha. Dias desses, em busca de soluções para as fragilidades etéreas da alma, deparei-me com algo que vivi na passagem da infância para a adolescência, conhecer alguém com o nome Vladimir.

         Era o nosso primeiro ano no Ginásio, em São Paulo, no início dos anos 1970, e o nome se destacou pelo ineditismo e pela sonoridade que, àquela altura, nos dava apenas versões rústicas, do tipo Valdemir ou Valdomiro. E mais, era envergado por um menino loiro, cabelos compridos como um “Beatles” ou como “David Cassidy”, da “Família Dó, Ré, Mi”, disse Cristina, a mais bonita das meninas que ia conosco para a escola. Foi sua observação o que mais doeu. Ela o viu como um astro. E todas as outras concordaram. Para nós, não sobrou nada. Ah, ele tocava violão. E nós jogávamos bola.

         Só muito mais tarde, já no pré-vestibular, ouvi novamente o sonoro Vladimir, que vinha acompanhado de outros nomes tão sonoros quanto inéditos: “Vladimir Ilyich Ulyanov, pseudônimo Lenin”, principal líder da Revolução Russa, de 1917. Lembrei-me do “David Cassidy” de Cristina. O menino loiro carregava o nome de dois deuses: um do Rock e outro da Política. Fiquei em paz. Entendi tudo. Numa época em que não se ouvia o nome “Vladimir” facilmente, eu pelo menos conheci um. Sua trajetória desconheço, mas aposto que seu nome foi uma homenagem dos pais.

Depois conheci um Vladimir, no trabalho, já na Bahia, o qual hoje conduz sua vida com sabedoria e inteligência. Eram os únicos até encontrar outro recentemente: o Vladimir do jaleco médico. Este com o nome quase todo original. O nome de Lenin, quando dado a um filho, traz uma carga emocional imensa. Para a minha geração e as gerações anteriores a ela, que cresceram ouvindo os grandes feitos de Lenin, a revolução era única maneira de melhorar as condições de um Brasil pobre, atrasado e com gente morrendo de fome nas ruas

Lenin foi um professor de Filosofia, na Alemanha, que conseguiu unir as correntes russas contrárias ao violento Império dos Romanov e fazer a revolução marxista. São poucos os nomes “Vladimir” no Brasil, se compararmos à grande quantidade de nomes como Antônio, João, Paulo, José, Fernando, Luís, Carlos... Assim como também são poucos os nomes “Robespierre”, “Danton” e “San Just”, líderes da Revolução Francesa, que até hoje se mantém como o de maior símbolo de liberdade, democracia e igualdade no mundo ocidental. Nem tudo, porém, é perfeito.

E hoje, infelizmente, há forças adversas explorando erros passados contra a democracia, cujo antônimo é fascismo. Ele, aos poucos, vai voltando com suas teses e estratégias de solapar leis, fechar tribunais, calar imprensa, perseguir minorias, submeter trabalhadores, controlar religiões e tornar aparatos de segurança em forças pretorianas a serviço da proteção de seus líderes. Tudo está sendo trazido pelo movimento global que a direita e a extrema-direita fazem no planeta. Países como os Estados Unidos, de Trump, e o Brasil, com Bolsonaro e família, são as principais vítimas.

Há em uma passagem do livro “A sombra de Heidegger” (2005), de José Pablo Feinmann, da Editora Planeta, que demonstra o caos por trás das ações fascistas e nazistas às vésperas da Segunda Guerra Mundial. Acontecem, no período em que Martin Heidegger, considerado o último grande filósofo da história, assume a Reitoria da Universidade de Freiburg e começa a defender o nacional-socialismo de Hitler, alimentando inesperadamente a “aventura sanguinária de um bando de alemães xucros, brutais e transtornados”. É o que assistimos agora no Brasil. Os transtornados estão chegando.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 05.09.2025

crônicas

O resfriado do Sinatra

Cláudio Pimentel

         Antes aliteração do que alienação: segunda-feira, em segunda marcha, avança a segunda guerra de segunda-mão. Quem gostava de aliterações era Jack Kerouac (1922 – 1969), autor de “On the road” (1955), considerado a bíblia da geração “Beat” e de outras gerações nem tão beats assim. Eu, quando li, já estava para lá dos 30 e não vi muita coisa, apesar da sua importância para alguns dos meus ídolos como Bob Dylan, que fugiu de casa depois de lê-lo. Coppola, Wim Wenders, Tom Waits, Neil Young, Tom Wolfe e Hunter Thompson não seriam os mesmos sem o livro. E eu não seria nada sem este time que ele inspirou. Estou relendo. O filme “Na Estrada” (2012), de Walter Salles, me intimou. Está disponível à cabo.

         Estou rascunhando um plano de viagem ao passado. Algo parecido ao que fez Kerouac, que botou o pé na estrada e seguiu o Sol até o Oeste mais distante em busca de algo. Seriam respostas? Sim. Entre ele e eu a diferença é a estrada. Seguirei as linhas e entrelinhas da história da liberdade no século XX. Quero entender o que ocorre hoje. Jack escreveu ao todo 20 livros de prosa e 18 de ensaios, cartas e poesias. Morreu de cirrose hepática, na Flórida, onde morava com a mãe e sua mulher, Stella. Um ermitão no sofá da sala, desiludido, amargo e simpático às teses da direita e extrema-direita. A mesma que agora tenta voltar e se firmar como liderança global.

         A trajetória do século XXI teve seu início já pavimentado com um fenômeno extraordinário: a quebra de paradigmas sociais, culturais e políticos. As duas mais espetaculares foram a falência comunista, com a queda do Muro de Berlin, e a desmistificação liberal, com a grande crise financeira de 2007/2008. O dinheiro sumiu. E junto com ele o desejo de mudanças e de novas soluções. Não há mais tabus, utopias ou revoluções a fazer. Temas como sexualidade, liberdade, igualdade, feminismo, pobreza, fome, raça, aborto, tecnologia, vacinas, meio ambiente e religiões estão na ordem do dia. O que sobra? O fascismo e as guerras, que renascem como capim. Nada mais se cria, tudo se copia.

         É o ambiente perfeito para a crônica brasileira voltar aos tempos áureos. Depois de 150 anos entretendo leitores de todas as idades e gêneros, ela apresenta invejável fôlego para se reinventar e se comunicar com o leitor. Seu poder de tratar todo assunto, mesmo sobre o que já foi dito mais de uma vez, e não parecer enfadonha, é uma dádiva. Haja leveza, graça, elegância, amor, humor e ironia. Sim, a ironia é sua rebeldia e sedução. Sua bala de prata. Quem melhor que uma crônica para apresentar nosso Congresso e seu esforço para aprovar uma PEC que impede que deputados sejam investigados por quaisquer crimes cometidos? Até o PCC e o CV vão entrar – sem trocadilho -, aos bandos na vida parlamentar.

         Gay Talese, escritor norte-americano e um dos inventores do jornalismo literário, é aplaudido por uma crônica cujo título já diz tudo: “Frank Sinatra está resfriado”. A pauta deu trabalho, pois Frank, indignado com a imprensa que denunciava seu envolvimento com a máfia, não queria falar, e a desculpa era um resfriado que não cedia. Talese, então, começou a entrevistar pessoas que viviam ao redor dele: motoristas, garçons, músicos. Com o movimento, um assessor se ofereceu para levar o jornalista à casa dos pais dele. Lá, a mãe de Frank falou até da relação dele com Ava Gardner, sua mulher. Frank jamais falou com o jornalista, mas apareceu em alguns lugares, onde pessoas do seu convívio eram entrevistados. A crônica virou 100 páginas e saiu na “Esquire”. “Blue Eyes” adorou.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 29.08.2025