crônicas

O amor surpreende

Cláudio Pimentel

         Se alguém me perguntasse qual foi o “gol de placa” que Ted Turner, magnata das comunicações, marcou na vida, eu diria que foi se casar com Jane Fonda. Ignoraria a CNN e os dois fatos que tornaram a TV, que não ia bem das pernas, em um sucesso: a explosão da Challenger, em 28 de janeiro de 1986, segundos depois de lançada; e a cobertura em tempo real da Guerra do Golfo, no Iraque, invadido pelos EUA, em 2003, exibindo o terror dos mísseis cortando o céu de Bagdá. Em ambas, a CNN estava sozinha na transmissão. As únicas imagens das tragédias são dela. Em instantes, ficou mundialmente famosa. Quanto a Jane, garanto: Turner assinaria embaixo.

         O Ted Turner que morreu na quarta-feira, aos 87 anos, é a imagem absoluta do que ouvimos falar sobre a alma dos estadunidenses: “um self-made man” completo. Não veio de família pobre e nem se formou em Harvard ou em outro lugar, mas ralou bastante. A lista de coisas em que se meteu é enorme. Virou bilionário. Como se diz no Brasil, tinha bicho carpinteiro. E dos grandes. Com a CNN, fundada em 1980, revolucionou o jornalismo de TV nos EUA. E não foi por motivos ideológicos. Ele não suportava mais o sensacionalismo que contaminava o noticiário. Foi a primeira rede do mundo dedicada à cobertura de notícias durante 24 horas por dia. E sempre com elegância e sobriedade.

         Jane Fonda entrou na vida de Ted do mesmo jeito que outras coisas entraram: ele queria. Começaram a namorar em 1990, pouco depois dela se separar do professor universitário e ativista político Tom Hayden, com quem estava desde 1973. Foi simples. Turner conseguiu o telefone da atriz, ligou para ela e acertou um encontro. Quando os fãs e simpatizantes descobriram que a união era certa, foi uma decepção no país. Como é possível que a ganhadora de dois Oscars, “Klute, o passado condena” (1971) e “Amargo regresso” (1978), e indicada a outros dois, “Síndrome da China” (1979) e “A manhã seguinte” (1986), todos co - produzidos por ela, pudesse se casar com um conservador de direita?

Embora a trajetória da atriz seja uma aula de feminismo, a união com Turner também engasgou os fãs brasileiros e setores da imprensa e da dramaturgia. Eu que sempre acompanhei a vida dela e de Marlon Brando – eram idênticos - me chateei. Como duas personalidades tão diferentes poderiam se unir. Afinal, ativistas não se casam com conservadores, ainda mais da direita republicana, que abrigava pilantras como Nixon e Reagan.

No documentário produzido pela HBO, “Jane Fonda em cinco atos” (2018), a atriz tenta se explicar, mas se disse surpreendida: apaixonou-se por Ted. Viu nele alguém diferente do que diziam ser. Resultou um belo roteiro de amor para a terceira idade. O casamento durou dez anos e acabou porque tinha que acabar. “A vida é curta demais para ficar brigando”, disse Jane à revista “People”. Mesmo com o fim, sempre se viam. Ela está com 88 anos e ativa. Salve Jane Fonda, a atriz que mais foi presa por ativismo.

         Por falar em imagem, política, direita e imprensa, desconfio que os caciques do poder estão tirando do armário o “uniforme de candidato à presidência” criado para o Collor. A ideia é botar o Flávio Bolsonaro dentro dele. Um pecado. A distância entre os dois é sideral. Aliás, o 01 está longe de tudo que lembre bom gosto ou inteligência. O uniforme seria do Luíz Eduardo Magalhães, mas o destino mudou os planos. A turma da Faria Lima parece empenhada. Precisa apenas de um “jovem”, com predicados de rainha: reina, mas não manda. Não duvido que em breve surja o livro “Minha Vida”, do Flavinho e suas comendas. Tem até jornalista de 500 talheres e muitas colunas na construção do candidato. É a tal da maledicência encomendada. O Ted Turner jamais engoliria a maracutaia. Política é coisa séria.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 08.05.2026

crônicas

Os donos do mal

Cláudio Pimentel

“A paz é a única batalha em que vale a pena lutar”, disse o escritor e filósofo Albert Camus, em 1945, quando as tensões entre Leste e Oeste, ao final da Segunda Guerra Mundial, começaram a promover divergências entre aliados, políticos, professores, editores, jornalistas e dramaturgos franceses, em meio ao início da Guerra Fria. Que lado ficar? O amigo de resistência e cátedra, Jean Paul Sartre, defendia a violência como caminho para a mudança, mas Camus se opunha. O caminho era outro, a paz. O antagonismo deixou cicatrizes. A França ferveu. A repercussão foi internacional.

Camus acusou Sartre de se aliar aos comunistas de Moscou e Sartre revidou acusando Camus de se unir aos capitalistas de Washington, os vencedores da Segunda Guerra. A admiração mútua que existia entre os dois, há 12 anos, foi aos poucos sendo corroída até que, em 1952, os ataques mútuos os levaram a romper-se pública e amargamente. Os dois não mereciam. Nem o mundo. Muito menos a legião de fãs. Era o desenlace das duas mais poderosas vozes da intelectualidade na Europa. O irônico de tudo é que nenhum deles foi comunista ou capitalista. E sequer se beneficiaram disso.

O que estava por trás da separação? Ideologia, vaidade, ciúmes? Tudo isso e muito mais. Camus e Sartre romperam não apenas porque foram para lados opostos, mas porque cada um se tornou um líder moral e intelectual de seu próprio lado. Se o rompimento abriu espaço para o surgimento de uma nova esquerda, independente e distanciada da União Soviética, mostrou também o quanto estavam cegos. Ignoraram o pior legado da Segunda Guerra: a bomba atômica, jogada pelos EUA em Hiroshima e Nagasaki. Um crime semelhante ao do genocídio judeu pela Alemanha nazista.

As guerras são estúpidas assim como estúpidos são aqueles que as minimizem, tratando-as como naturais, intrínsecas à humanidade e sua sede de evoluir. Disparate sanguinário. É uma transgressão injustificável por todos os ângulos. Em uma guerra não se mata milhares de pessoas, mas milhares de ideias, memórias, gostos, desejos. Na guerra quem mais perde é o planeta. Se não houver um consenso sobre o fim da bomba atômica, em breve viramos poeira. Não podemos ficar presos na escuridão sem saber o que fazer para combatê-las. É o mesmo que ter uma paleta de cores e se negar a pintar.

A bomba atômica é filha da Segunda Guerra e mãe da Guerra Fria. Tida como morta desde a queda da União Soviética e da turma da Cortina de Ferro, ela vem sendo aquecida, neste século, por chefs hábeis em pratos afrodisíacos, cujo principal ingrediente é o ódio. Putin e Trump já assumiram a cozinha do fim do mundo e prometem um cardápio bastante indigesto. Daqueles que se come enfiando goela abaixo. É uma pena que o embate Camus versos Sartre se prendeu ao óbvio da época. Eles deviam ter incluído a bomba atômica no salseiro que criaram. Mas era algo tão inusitado, que passou.

O hábito de debates entre intelectuais teria feito muito bem ao Brasil e aos Estados Unidos. Perdemos a opção e o jeito. Ao contrário assiste-se hoje debates que inundam as mídias sociais sobre o nada. A extrema direita alimenta. Enquanto no Brasil, Nikola e Eduardo debatem quem é mais leal à família Bolsonaro, nos EUA as discussões são sobre o fim ou a restrição do voto feminino. Uma elogia o culto ao puxa-saquismo. E a outra é uma piada mundial. Dá para acreditar? Claro, pois é quando a hipocrisia vira vício.

O foco é a bomba atômica. Não adianta fazer nada no mundo sem antes tratar do problema. A eliminação das ogivas é a meta. Depois de Trump afirmar que “uma civilização toda vai morrer”, sugerindo, nas entrelinhas, que recorreria à bomba atômica, ele tornou-se inadequado para guardião da bomba estadunidense. O que Netanyahu fez aos palestinos, o tornou inadequado também. O mesmo para Putin. Os três são orientados por fanáticos: oligarcas russos; bilionários norte-americanos; e rabinos ultra ortodoxos. Os donos do mal.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia - 01.05.2026

crônicas

Depois do futuro, melhora

Cláudio Pimentel

         Há algumas semanas, as frases tornaram-se fetiches para mim. Repetir “assim caminha a humanidade” ou “os 10 dias que abalaram o mundo” viraram mantras. Cenas de malfeitos pelo mundo dão energias a elas e outras frases mais fazem o mesmo. Dão cores à tragédia. E nada de interessante concorreu para esse meu estado de vigília e desejo, exceto a sensação de que estou envolto em uma distopia. A utopia se debandou e a realidade se desconectou do futuro. O destino deu um play na vida, naquela que resta. O planeta está convulso. E só os convulsionários não veem.

         O colapso global está batendo em nossas portas. Exemplos não faltam. A epidemia de feminicídio no Brasil é um sinal de distopia. Quando se imaginava que, com a passagem e o fim da pandemia, teríamos mais fraternidade e amor entre homens e mulheres, o que encontramos é esse massacre sem igual e fora do controle contra mães, filhas, namoradas, irmãs. Que covardia! E, como se não bastasse, um ator da Globo resolve criar um clube para “homens fracos” aprenderem a serem duros com as mulheres. Repete o misógino personagem de Tom Cruise em “Magnolia” (1999), filme do diretor Paul Thomas Anderson.

         A presidente Dilma, aliás, foi vítima de brutal tratamento misógino durante a campanha pelo impeachment contra ela. Nenhum dos jornais, TVs e revistas do país a defendeu dos ataques humilhantes. Não houve quem se levantasse para condenar o teor selvagem de panfletos, faixas, adesivos, bonecos e imitações em rádios, TVs e Internet. Nem as mulheres. Entre os adesivos, um causava náuseas: a charge da presidente, de pernas abertas, afixada na entrada do tanque de gasolina. Deputados e senadores a xingaram de tudo. Nem a Geni foi tão maltratada por eles. Um massacre. A cegueira da mídia fomentou o feminicídio que há hoje. E a misoginia se alastra pelo país.

         A distopia está nas guerras que estão por aí. E não são encerradas porque há muitos interesses por trás delas: fabricantes de armas cujos contratos precisam ser cumpridos; banqueiros que oferecem créditos promocionais para que sejam compradas; políticos medindo suas ações de olhos nas pesquisas de popularidade; e, por fim, comprando ações das indústrias de armas e petrolíferas. A guerra é uma máquina de dinheiro. E considerando os conselheiros bilionários que apoiam Trump, o investimento em bolsas é intenso e certo.

         A frase, porém, que mais tem sido, em mim, motivo de reflexão é “assim caminha a humanidade”. E isso se reflete na quantidade de filmes, séries e livros tratando de violência, guerras, desastres, grandes roubos, sequestros, negociatas, vinganças, polícias e cartéis de drogas. São produções espetaculares, que vão além do cotidiano. Estão em todos os tempos: passado, presente e futuro tornaram-se uma coisa só. O futuro não é mais como ontem. Ele já nos foi entregue, trazido pela literatura e o cinema. O presente já me dá o futuro.

         A série “Eufhoria”, que tanto impacto causou em duas temporadas, chegou à terceira. E é um belo exemplo de distopia. Senti isso nos dois primeiros episódios. Jamais imaginei que viria com tanta força, pois havia rumores de que os produtores do filme estariam sendo pressionados por grupos evangélicos ligados a Trump. Não é o que parece. Além de muita droga, a nudez entrou com tudo.

A nova temporada mostra, neste início, que os personagens terminaram o ensino médio e não conseguem ir para o curso superior e nem mesmo se encaixar em bons empregos. Os meninos estão pegando empréstimos com gangsters para montarem seus negócios. E as meninas buscando a área de entretenimento, como, por exemplo, onlyfans e coisas parecidas. Duas perguntas: O “American way of life” faliu?; Deu chabu no “Make america great again”? Distopia pega. Até nas melhores famílias da Califórnia e da Flórida.

Claudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 24.04.2026

crônicas

O clima está pesado

Cláudio Pimentel

         Cruel é a palavra, mas cruel mesmo é o calor e a umidade que tomaram de assalto Salvador há algumas semanas. Logo cedo, já não sei dizer se estou em um cenário de “Anaconda”, na imensidão do Amazonas, num set chuvoso da “Guerra do Vietnã” ou, então, derretendo-me num “Banho Turco”, sugestionado que estou pelo salseiro que Estados Unidos, Irã e Israel fazem no Oriente Médio, onde antigamente todo mundo, aqui entre nós, era turco. Lembro-me até de, em São Paulo, comprar linhas e botões na loja do turco Levi, que era judeu, e açúcar e café no empório do turco Farid, que era árabe.

         A capital dos baianos, como “poetiza”, na TV, o apresentador das aflições inúteis, está irreconhecível. A esverdeada Itapuã lidera a mutação: desmancha-se como vela acesa. A infalível brisa geladinha, a partir do meio-dia, está sem ar. O símbolo do bairro, a Iemanjá prateada, que, do calçadão, abençoa a vida, sequer é respeitada. O desmatamento, os espigões, as moradias precárias e os barracos à beira das encostas aterrissaram como os moinhos de Cervantes. Qualquer ajuda do fidalgo Don Quixote à Rainha do Mar teria grande efeito.

Enquanto a ajuda não vem, assiste-se a periquitos e sariguês, por exemplo, invadindo casas em busca de abrigo e alimento. Itapuã está infestado. Os pobrezinhos não fazem mal a ninguém. Mas há quem os tema. São marsupiais, importantes para o ecossistema, cujo hábito alimentar inclui, além de frutas, insetos, aranhas, ratos, escorpiões e cobras venenosas ou não. Quanto ao clima, além da Liberdade, Centro e Subúrbio, Itapuã já está no rol dos bairros mais quentes da cidade. Em 2040, Salvador estará um grau mais quente e, em 2070, dois graus. Os mais prejudicados serão os mais pobres.

Aliás, o planeta está desvairado. Se, em um continente, animais silvestres são expulsos do seu habitat de forma imoral, noutro cidadãos, como os Palestinos, receberam tratamento desumano e criminoso. Foram expulsos pela lei do mais forte, tiveram suas casas destruídas e seus empregos cancelados. A comunidade foi brutalizada, forma de reduzir o ser humano a um estado selvagem. E assistiu à imposição da supremacia de uma tribo milenar (Israel) sobre outra. Pelo visto, quatro mil anos de convivência não serviram para nada.

O voo da Artemis II e o seu sucesso é um contraste à realidade no Oriente Médio. A esperança que traz à humanidade não atenua a estupidez praticada em Gaza. Só nos deixa mais inseguros. Há duas raças no mundo: uma superior e outra inferior. As imagens do espaço, da nave, dos astronautas e o tamanho do projeto da Nasa não combinam com as imagens da Palestina que, de tão arruinada, lembra a própria Lua. Os astronautas flutuando no universo lembram outro planeta e não onde os palestinos foram emparedados entre o cimento e o desprezo.

Cruel é o mundo, mas cruel mesmo é o homem que tomou de assalto a palavra para torná-la em arma contra o próprio homem. Se na colonização do velho Oeste, os índios monopolizavam os deuses da natureza e se defendiam com flechas envenenadas com restos putrefatos de animais, o “imperador” da grande nação cara-pálida monopoliza a mídia mundial e ataca o planeta com palavras envenenadas de ódio e mentiras. E a mídia obediente repercute tudo sem propor críticas ou denunciar a manipulação da informação, o desvio moral. Nem os Faraós tinham tamanha primazia. Certo está Paul Morel, personagem de Rubem Fonseca, no livro “O caso Morel”, que, impávido, diz: “Nada temos a temer, exceto as palavras.”

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 17.04.2026

crônicas

Páscoa de bombas

Cláudio Pimentel

Terminei o domingo de Páscoa nem alegre, nem triste, mas como o Gonzagão, cantando “Sabiá”, eterno clássico junino: “A todo mundo eu dou psiu (psiu, psiu, psiu); perguntando por meu bem (psiu, psiu, psiu)”. Apesar de estar com a cabeça bem longe de festas e de tudo, o refrão permaneceu horas zabumbando em minha alma, atravessando a noite, invadindo a segunda-feira e emitindo muitos outros psiu, psiu, psiu. Tenho motivos para o inesperado incidente, mas desconfio que o propósito era fixar a chegada do Outono, estação da colheita, da queda das folhas, da decadência, da idade que antecede a velhice.

O Outono é raro. Leva-nos a meditar sem ansiar grandes mudanças, mas recomeços. De aprender que nem tudo que cai é perda. Tem o dom de nos fazer ler. É mais alma que natureza. E a leitura abre portas à maturidade. É uma estação que me lembra como é intensa e sonora a visita dos Sabiás, Joões-de-barro e Bem-te-vis no período de reprodução e acasalamento. Minha casa se enche de ninhos, mistura de resort e maternidade dos pequeninos. Abriga ainda o mês das noivas: maio. Quando as igrejas se vestem de branco e viram palco de infinitos enlaces, da vitória do amor. Prelúdio de renovação.

E como nem tudo é perfeito, é também o período que atrai a mídia. Sim, ela, que, na falta de notícias palpáveis em anos eleitorais, introduz uma das pragas modernas nesses dias outonais: as pesquisas eleitorais. E não é algo novo. Já perceberam? É notória a escassez de assuntos. E elas ocupam todos os espaços. Do voto a voto a candidato a candidato, tudo é dissecado, hora a hora. Um saco! Um esforço que não acrescenta nada a ninguém. É apenas um lero-lero sobre políticos que nada mais têm a nos acrescentar. Os exemplos estão por aí: presidentes que negam vacinas à população. Irreparável. As pesquisas se tornaram instrumentos de campanha e desgraçadamente induzem as pessoas ao erro.

Neste ano, as pesquisas vieram famintas, mas logo se arrefeceram diante das patacoadas de Trump e Netanyahu no Oriente Médio. Dois malfeitores, dois velhos políticos com mais passado que futuro a atazanar o belo. Será que seus eleitores não perceberam que elegiam psicopatas? Eles sempre deram sinais de que a qualquer momento causariam tragédias, como causaram neste pequeno um mês no Irã e Líbano. Ambos somaram mais uma medalha às suas biografias: de homicidas.

É um infortúnio a compulsão do homem em criar guerras. Os presidentes estadunidenses repetem os imperadores romanos. Trump sem sua guerra jamais se sentiria pleno. Para ele, é obrigação guerrear e afastar até as ameaças das flores e das despedidas silenciosas. A palavra vencedor jamais será um adjetivo aos seus feitos. É mais um “loser”. Elementos assim desconhecem a poesia do Outono. A poesia da Vida.

Pesquisas, em início de ano, mostram apenas o quanto um ou outro candidato é simpático ao eleitor. Um ex-presidente foi eleito assim. Entrou na mente das pessoas com o seu jeito grosseiro e bufão e arrebatou os que se identificavam com ele. A carência de ideias, cultura, conhecimento e projetos para o Brasil não os demoveu. Seu charme de lupanar foi mais sedutor. Hoje, vários candidatos, à direita, tentam repeti-lo. Vamos cair nessa novamente? Jamais vi um líder ameaçar de extermínio uma civilização, a persa, de quatro mil anos, e se gabar como um deus. Trump e Netanyahu merecem punições mais efetivas que coleiras e focinheiras.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 10.04.2026

crônicas

Nunca aprendi a pousar

Cláudio Pimentel

         A frase do título acima não é minha, mas me encantou quando a vi nos tapumes de uma demolição exibida na TV. Era um qualquer lugar de um mundo qualquer. Saudou meu coração. E o salvou também. As letras tinham contornos imperfeitos e inclinavam-se sugerindo pressa, urgência, socorro. Estavam manchadas por borrões rubros desbotados, mas hipnotizavam, do alto das palafitas, quem lesse o rascunho esplêndido. Não era coisa de passarinhos e tampouco de anjos. Pensei: travessuras de poetas que caem de bicicletas. “Oh, meu pai, tadinho! É de um menino...”, diria meu filho se ouvisse o meu chiste. Assumiria a defesa de mais uma vítima das pilhérias infames que me habitam no calor do incerto.

         O roteiro do último março, de autoria do destino, estava assim, trágico. O mês solar e alegre de festas mil e um hino de fazer cantar, do Tom, - “São as águas de março fechando o verão, promessa de...” – errou nas letras e nas paletas. No dia 28, perdi simultaneamente minha mãe, no Rio de Janeiro, e o amigo José Cerqueira, jornalista e parceiro de milhares e milhares de linhas em releases, pautas, notas, relatórios, produções internas e externas sobre economia, cultura, meio ambiente e programas sociais e esportivos da Copene e da Braskem. Ele fez história na área e eu pude beber dessa rica fonte. Foi o mais longevo chefe que tive. Um craque da Comunicação Empresarial, que fazia da transparência na informação um dístico.

 A dupla e injusta pancada me deixou sem solos, voos ou pousos. O céu de brigadeiro se fechou para mim. Ficou deserto. E ampliou as dores e as preocupações de alguém que há meses desconhece os trejeitos suicidas do futuro. Há em marcha um lento e perigoso cancelamento do porvir, do horizonte, a nos cercear, e as possibilidades de freá-la estão canceladas. Ela avança firme e focada em contrariar a lógica, a ética e a decência. As práticas neoliberais invadiram o cotidiano e reescrevem a história, as nossas histórias: laços sociais, perspectivas políticas, nossas vidas, individual e coletiva. Querem nos desumanizar, riscar nossos nomes sem cancelar os CPFs. Somos números, somos escravos.

As mídias da moda, brasileiras à frente, se metamorfosearam em neoliberais e não questionam mais o capital ou quem o detém. Tornaram-se conglomerados do mal e assumiram a Nova Ordem Mundial como delas, apesar de capitaneadas pelos Estados Unidos com mão de ferro. A ideologia que pregam é aquela que dá vasão à lei do mais forte, a negação das mudanças climáticas e a construção de um modelo de sociedade e convívio social que mais se aproximam das experiências alemãs nos anos de 1930, quando o nazismo ganhou força e ameaçou eliminar algumas raças.

         Não me admira, portanto, encontrar alguém que nunca aprendeu a pousar, e vê-lo chamar atenção para o drama. É um sinal dos tempos. Em séculos, jamais nos disseram que deveríamos fazer como o passarinho e o avião. O movimento do mundo está fora da ordem. O novo normal, epiteto criado durante a pandemia, precisa voltar no tempo, em direção ao passado, para dar certo. Avançar e navegar não são mais precisos, já fomos longe demais. Sempre foi assim desde o primeiro humano com o dom da consciência. Agora é dispensável. Queria a frase “Nunca aprendi a pousar” para mim. Pousar é desafio. Pousar é desatino. Um beijo mãe.

Cláudio Pimentel é jornalista.

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crônicas

O ódio grita com fúria

Cláudio Pimentel

         As ruas do planeta estão com cara de tacho. Há duas semanas os carros minguam, a olhos vistos, em meio às incertezas da guerra. Os donos perceberam que o posto de combustível sucumbiu ao “Risca Faca” entre Trump, Netanyahu e Aiatolás, e passou a regrar o uso do veículo. Sobrou até para quem nem vai pegar em armas. O salário patina antes dos 30 dias. A maratona de ir ao trabalho, fazer supermercado e buscar as crianças na escola tomou um atalho inesperado: o da carestia. Gás e alimentos mais caros, escassez de produtos e provisões. Novos endividamentos voltam a assombrar. Um baque. É o preço da morte, da destruição e do desprezo de nossos dirigentes.

         Desde o dia que Trump se arvorou a xerife do mundo, somos bombardeados por livros, filmes e propagandas alertando que a guerra é coisa ruim. A mensagem entra por um ouvido e sai pelo outro sem deixar ideias. É pane. Mas as Fake News se superam. Quem está certo é Trump e a extrema direita. Lembra daquela turminha que defende que a terra é plana e presta continência à bíblia? Pois é, depois de punida por tentar um golpe de estado contra o Brasil, se enrola na bandeira de Israel e comemora cada cadáver que surge nas envermelhadas areias do Oriente Médio. Enquanto houver poder e dinheiro, o planeta será um projeto inacabado de futuro duvidoso.

         A mídia trata o terror no Oriente como espetáculo. Parece até que não há vítimas e nem algozes. Trump é visto como estadista, de perfil digno ao Prêmio Nobel da Paz. A verdade, no entanto, é que Donald Trump está louco e carrega consigo um elenco de personagens que são sacados em momentos estratégicos. Todos mitômanos. Seu comportamento é o de uma criança que destrói brinquedos e acha que fez o certo; ou que bate em todas as outras no play para tomar aquilo que lhe falta. Ele não cresceu. É um insulto a qualquer mente adulta. A mídia tolera tal psicopatia e reconhece apenas o excêntrico. É um insulto também.

         Em meio ao clima, o noticiário econômico parece narração de futebol. Uma dezena de noticiosos surgiram nas TVs pagas para tratar da economia mundial como coisa séria e indispensável, mas o tom lembra o dos cassinos: quem ganhou, quem perdeu; como ganhou, como perdeu. O mercado financeiro não se diferencia de Las Vegas. Os agentes de bancos repetem os crupiês. Todos têm uma carta na manga. As cotações se destacam como gols: ouro, prata, petróleo, gás, dólar, euro. São como fichas nas mesas de Poker. E nesse nível de apostas sempre iremos perder.

         Se o litro da gasolina está em oito reais e o de diesel, 12, a culpa é nossa que aceitamos políticos que promovem armas, perseguição e violência. É o padrão da aristocracia que está aí. Elas não fazem bem para país algum. Acreditar nela é acreditar que o Leão não engole sua cabeça se colocá-la na boca dele. Um dia vai engoli-la. É da sua natureza, assim como é da natureza da aristocracia criar riquezas e não dividir. As guerras são perfeitas. Trump ao atacar o Irã feriu o planeta, que ainda se recupera do crash dos bancos em 2008 e da pandemia em 2020. As cicatrizes ainda estão abertas. O preço da guerra será alto. E tão cedo não se paga. A realidade é macabra e o ódio grita com fúria. O ódio nos jogou no abismo.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 27.03.2026

crônicas

O elogio do cinismo

Cláudio Pimentel

         Estar deveras preso a um mundo polarizado é ouvir, no mesmo dia, dois destinos diferentes para o futuro: que a mudança climática é uma invenção de esquerdistas para desacelerar as ricas economias europeias, como disse o presidente Donald Trump, na ONU; ou que o modelo econômico, político e social de convivência das grandes potências vai, segundo os cânones das ciências, destruir a Terra, como disse o líder indígena e escritor Ailton Krenak, na UFBA, depois de receber o título de doutor Honoris Causa. Qual deles está certo?

         Foi a primeira vez que vi Krenak expor sua visão de mundo. Até então, conhecia apenas sua luta em prol dos povos originais, a militância em favor do meio ambiente e seu talento para tratar estes temas em livros, palestras ou em salas de aula. Krenak, aliás, é natural da região do Rio Doce, em Minas Gerais, a mesma que deu vida à Vale do Rio Doce, autora dos desastres ambientais de Mariana e Brumadinho, ambos de proporções semelhantes às de um armagedon. Ele nasceu em Itabirinha, em 1953.

         O que me chamou atenção na sua fala foi o amor aos valores indígenas e a visão de seus antepassados em relação à Mãe Terra. A mãe que dá amor, que protege o filho e dá alimento, como qualquer mãe de qualquer mundo civilizado. A Terra precisa de seus filhos para não morrer é a mensagem que ele nos passa. Assim como adverte que a Terra não é mercadoria, em que se corta aos pedaços e pedacinhos para as mais diversas perversões financeiras.

         O filósofo Krenak me lembrou o filósofo grego Diógenes (404 - 323 aC.). Tinha a estatura de um Sócrates e liderava a escola filosófica do “cinismo”. Tornou-se um estudioso, que pregava uma vida distante dos bens materiais, única forma para atingir a plenitude por meio do conhecimento. Diógenes foi o primeiro de um grupo de pensadores que se tornaram conhecidos como cínicos, termo extraído do grego “kynikos” que significa “parecido com cão”. Asseguravam que quanto maior o despojamento, mais próximo estariam de viver a vida ideal.

Um episódio interessante envolvendo Diógenes foi o encontro que teve com Alexandre, o Grande, que ouviu rumores de sua sapiência. Alexandre foi até ele e perguntou o que queria. Sem hesitar, Diógenes respondeu: “Senhor, apenas não tire de mim o que não pode me dar”. Isso aconteceu em 323 a.C., data da morte de Alexandre, a qual sinaliza como o final do domínio cultural e político da Grécia no mundo antigo. Aristóteles foi tutor e professor de Alexandre.

O cinismo de Diógenes e companheiros não existe mais. A palavra foi para outra dimensão. Perdeu as cores românticas e dramáticas do passado e, adaptada aos modos modernos, ganhou cores metálicas, como acidez, perspicácia, cortante e deboche. O objeto não é mais se despojar da riqueza, mas, sim, se despojar das convenções morais, sociais, culturais. O cínico de hoje não ensina, ele debocha do que você sabe. Despreza o que você defende ou crê. Impõe pontos de vista.

A direita e a extrema direita mundial se apoderaram do modelo que debocha e duvida da inteligência. Trump na ONU foi um exemplo disso. Nem Hitler seria tão assertivo. Trump estava se lixando se dizia mentira ou não. Cumpria um papel. Afirmou, com biquinhos, que a política de energia verde estava destruindo a riqueza europeia e desviando o continente da sua principal missão: conter a imigração.

O discurso fascista de Trump se superou em cinismo. Advertiu os europeus de estarem perdendo dinheiro com a economia de carbono. Disse que eles foram enganados. E os Estados Unidos não porque ele é esperto. Agora ganhavam muito dinheiro com combustíveis fósseis. Trump estava tão encantado com o carvão que ia queimar, que se expressou como se mastigasse um Donuts de sabor carvão. Bonito, macio e gostoso de apertar. O cinismo venceu. O tóxico, é claro.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 26.09.2025

crônicas

Um título para recordar

Cláudio Pimentel

         Pretendia passar batido pela livraria e nem entrar, em protesto aos preços do livro - mais caros que picanha -, quando meus olhos viram, no rodapé da estante, um casto e singelo título: “Escola de Contos Eróticos para Viúvas”. Estaquei. Que loucura, São Pedro! Já estão aposentando o padroeiro? Pensei em comprar, mas desisti, apesar do preço sedutor: vinte paus. Não era para mim. Aí, aquela vozinha da consciência apareceu: “Por que você é intelectual?” Fiquei rubro. “Só os clássicos merecem leitura?” Ah, Santo Antônio, compro ou não!?

         Um turbilhão tomou minha mente. A curiosidade já deixava meu desejo nu, mas refleti: Por que comprar? Por que vivo de escrever? Mas esse título? Foi o que te atraiu. É apelativo ou sui generis. Escolha um. Lembrei-me da quantidade de livros que me esperam em casa... E já ia embora quando a vozinha voltou: “Bobagem, a leitura ensina o que fazer e o que não fazer. Leia.” Ainda pensei: e se a atendente, imaginando um velho assanhado, perguntar: é para presente e eu reajo? Sim, para a sua mãe. Levei o livro sem um pio.

O romance “Escola de Contos Eróticos para Viúvas” é o terceiro livro da escritora anglo indiana Balli Kaur Jaswal. O enredo situa-se em um bairro de maioria indiana, na periferia de Londres, onde mistura-se os idiomas inglês e punjabi. Logo de saída deu para perceber que o livro não tinha como objetivo oferecer técnicas específicas de escrita erótica. Isto é um detalhe do enredo. Porém, adoro livros que tratam do assunto escrita literária. Muitos escritores ou estudiosos de literatura fazem isso.

Lembro de feras como Vargas Llosa, em “Cartas a um jovem escritor” (2007) e Stephen King, em “Sobre a Escrita” (2015), contando como são feitos seus livros de suspense. Têm também o Frei Betto, em “Ofício de Escrever” (2017), no qual explica seu processo de escrita inspirado em Shakespeare, e Cervantes, Doc Comparato, em “Da criação ao Roteiro” (1995) e o incomparável Schopenhauer e “A arte de escrever” (2005). E ainda Milan Kundera e “A arte do romance” (2016), Roland Barthes, em “O grau zero da escrita” (2000) e Ray Bradbury e seu “O zen e a arte da escrita” (2011).

O livro das “viúvas” não tem a pretensão de ensinar literatura ou sugerir estilos linguísticos. Nem precisa. O enredo é um aprendizado contínuo de vida. De mulheres que acordam do seu papel de inferioridade e reivindicam cidadania e liberdade. É o aprendizado de mulheres em busca de independência, do seu lugar na sociedade e se rebelam à tradição das comunidades sikh, indiana e inglesa. Mulheres que desafiam a cultura patriarcal e encontram no amor, no erotismo e no misterioso o caminho para o empoderamento. Tudo a partir de uma escola de aprendizado. Tem tudo para virar filme.

Já li e ouvi mais de mil vezes a máxima de que um livro não se julga pela capa. É preciso conhecer seu conteúdo. Aliás, está mais claro do que nunca que agora, no século XXI, nada deve ser julgado pela capa. É só ler nos jornais, assistir nos canais de TV e na convivência do cotidiano para perceber que todas as capas escondem o conteúdo. E poucos de nós fazem questão de conferi-los. Estamos rodeados de lideranças que preferem criar desertos para chamá-los de seus reinos. Há oito meses o planeta, como conhecemos, está sendo destruído cruelmente por marretadas yankees.

As leis mundiais parecem revogadas. E tudo emana do grão vizir Trump. Os povos “estorvos” começam a ser eliminados. Escolhidos, os palestinos abrem o desfile da própria extinção. Em breve, teremos outro. Seria o Brasil? Urgente é classificar o Antifa como organização terrorista. Um movimento pacifista que existe desde o final da Segunda Guerra, quando os Aliados derrotaram os alemães nazistas e os italianos fascistas. O mundo está de ponta cabeça. E o Brasil colado. O Congresso só pensa em golpe. Quer virar livro: Escola de contos eróticos para velhacos. Uau!

Cláudio Pimentel é jornalista.

Tribuna da Bahia – 19.09.2025

crônicas

Sinais do tempo

Cláudio Pimentel

         Ao pé da letra a locução “sinais do tempo” lembra rugas, cabelos brancos e “frágeis” alterações no “shape” dos experientes. Minúcias que a maioria nega, apesar da sugestiva e milionária indústria de cremes, suplementos e estimulantes. Os “sinais”, porém, são de outra magnitude e envolvem o tempo em versões além do cronológico, meteorológico ou sideral. São aqueles que viajam de outras dimensões, como os tempos histórico, psicológico e sensitivo. À primeira vista são ininteligíveis, traiçoeiros e brincam com nossa pretensão. Abusam da sutileza, da magia e das metáforas, mas não mordem.

         Eu tenho o hábito de usar, aqui neste espaço, outra locução, “ler o tempo”, para distinguir escolhas, decisões e ações de filósofos, políticos, artistas, enfim, todos aqueles que conseguiram num determinado ponto de sua época se impor ou mudar o rumo dos acontecimentos. Foram poucos os citados por mim, mas acredito existirem muitos mais. Por exemplo, até hoje não tive a chance, como agora, de dizer que Caetano Veloso leu o tempo com precisão ímpar ao reagir às vaias de um público conservador, em 1968, durante o Festival da Canção, enquanto cantava “É proibido proibir”.

         Em resposta, ele, que iniciava a carreira artística, fez um discurso histórico, dizendo que a juventude estava “por fora”, que o júri era “incompetente”, pedindo que fosse desclassificado junto com Gilberto Gil. Ainda menino, franzino, desafiou o festival e calou a plateia, que não estava realmente entendendo nada. Era o auge da ditadura militar no Brasil e dos protestos estudantis em Paris contra a caretice. O mundo estava com os nervos à flor da pele. E Caetano, em um átimo, fortaleceu o Tropicalismo e virou voz poderosa no país, que era solapado pelos militares, pelos políticos vendilhões e pelos patrióticos da hora, todos pró Estados Unidos.

         Nunca fui fiel à cronologia. Minha idade é a que sinto. Não a que tenho. Um dia estou com 20 anos, noutro, 90. E assim vou me virando. Há 30 não uso relógios. Nunca soube medir o tempo pelo calendário. Ou nunca quis. Desconheço que o tempo tenha relação com a linearidade numérica e acredito que é melhor analisar o tempo com outros olhos, tatos e sons, como fez a “linguista” Amy Adams em “A chegada” (2016), ficção científica de Denis Villeneuve. O filme conta a chegada de alienígenas ao planeta e a necessidade de comunicação com eles. Adams tinha como missão traduzi-los. E a linguagem deles não seguia um padrão de linearidade entre passado, presente e futuro.

         Onde está a linearidade cronológica entre 1968, quando os EUA bancavam a ditadura aqui e agora, com as ameaças de Trump, em 2025? Na falta de memória? O que quer, para o Brasil, o ministro Fux, na enrolada explicação para justificar seu voto absolvendo o ex-presidente? Manter a ideia de que o Brasil é dos Estados Unidos? E Bolsonaro de réu virar rei? A direita e a extrema direita apoiam. Se os militares tivessem sido julgados ao fim da Ditadura Militar, como foram na Argentina e Chile, nada disso haveria.

Citar a Primeira Emenda da Constituição dos EUA, no STF, é um mico maior do que o bandeirão yankee no desfile de 7 de setembro. É vassalagem indigente. Faltou ler o tempo. Está juntando as peças que não deveriam ter sido separadas em 1986. O que esperar? Caos, tumulto, baderna? Talvez. A oratória que aviva o ódio está viva. Os vendilhões estão famintos. É só ligar a TV. Quem elogiar Fux, é um deles. Cármen salvou o mês. Viva as mulheres!

Cláudio Pimentel é jornalista.

Tribuna da Bahia – 12.09.2025

crônicas

Xucros e transtornados

Cláudio Pimentel

         O cotidiano, estejamos atentos ou distraídos, brinca com a nossa memória. Um simples nome no bolso do jaleco médico pode abrir um corredor de reminiscências, uma caverna de fantasmas esquecidos pelo tempo ou desprezados pela cobiça. Boas ou ruins, distantes ou não, elas sempre voltam autênticas como água de coco fresquinha. Dias desses, em busca de soluções para as fragilidades etéreas da alma, deparei-me com algo que vivi na passagem da infância para a adolescência, conhecer alguém com o nome Vladimir.

         Era o nosso primeiro ano no Ginásio, em São Paulo, no início dos anos 1970, e o nome se destacou pelo ineditismo e pela sonoridade que, àquela altura, nos dava apenas versões rústicas, do tipo Valdemir ou Valdomiro. E mais, era envergado por um menino loiro, cabelos compridos como um “Beatles” ou como “David Cassidy”, da “Família Dó, Ré, Mi”, disse Cristina, a mais bonita das meninas que ia conosco para a escola. Foi sua observação o que mais doeu. Ela o viu como um astro. E todas as outras concordaram. Para nós, não sobrou nada. Ah, ele tocava violão. E nós jogávamos bola.

         Só muito mais tarde, já no pré-vestibular, ouvi novamente o sonoro Vladimir, que vinha acompanhado de outros nomes tão sonoros quanto inéditos: “Vladimir Ilyich Ulyanov, pseudônimo Lenin”, principal líder da Revolução Russa, de 1917. Lembrei-me do “David Cassidy” de Cristina. O menino loiro carregava o nome de dois deuses: um do Rock e outro da Política. Fiquei em paz. Entendi tudo. Numa época em que não se ouvia o nome “Vladimir” facilmente, eu pelo menos conheci um. Sua trajetória desconheço, mas aposto que seu nome foi uma homenagem dos pais.

Depois conheci um Vladimir, no trabalho, já na Bahia, o qual hoje conduz sua vida com sabedoria e inteligência. Eram os únicos até encontrar outro recentemente: o Vladimir do jaleco médico. Este com o nome quase todo original. O nome de Lenin, quando dado a um filho, traz uma carga emocional imensa. Para a minha geração e as gerações anteriores a ela, que cresceram ouvindo os grandes feitos de Lenin, a revolução era única maneira de melhorar as condições de um Brasil pobre, atrasado e com gente morrendo de fome nas ruas

Lenin foi um professor de Filosofia, na Alemanha, que conseguiu unir as correntes russas contrárias ao violento Império dos Romanov e fazer a revolução marxista. São poucos os nomes “Vladimir” no Brasil, se compararmos à grande quantidade de nomes como Antônio, João, Paulo, José, Fernando, Luís, Carlos... Assim como também são poucos os nomes “Robespierre”, “Danton” e “San Just”, líderes da Revolução Francesa, que até hoje se mantém como o de maior símbolo de liberdade, democracia e igualdade no mundo ocidental. Nem tudo, porém, é perfeito.

E hoje, infelizmente, há forças adversas explorando erros passados contra a democracia, cujo antônimo é fascismo. Ele, aos poucos, vai voltando com suas teses e estratégias de solapar leis, fechar tribunais, calar imprensa, perseguir minorias, submeter trabalhadores, controlar religiões e tornar aparatos de segurança em forças pretorianas a serviço da proteção de seus líderes. Tudo está sendo trazido pelo movimento global que a direita e a extrema-direita fazem no planeta. Países como os Estados Unidos, de Trump, e o Brasil, com Bolsonaro e família, são as principais vítimas.

Há em uma passagem do livro “A sombra de Heidegger” (2005), de José Pablo Feinmann, da Editora Planeta, que demonstra o caos por trás das ações fascistas e nazistas às vésperas da Segunda Guerra Mundial. Acontecem, no período em que Martin Heidegger, considerado o último grande filósofo da história, assume a Reitoria da Universidade de Freiburg e começa a defender o nacional-socialismo de Hitler, alimentando inesperadamente a “aventura sanguinária de um bando de alemães xucros, brutais e transtornados”. É o que assistimos agora no Brasil. Os transtornados estão chegando.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 05.09.2025

crônicas

O resfriado do Sinatra

Cláudio Pimentel

         Antes aliteração do que alienação: segunda-feira, em segunda marcha, avança a segunda guerra de segunda-mão. Quem gostava de aliterações era Jack Kerouac (1922 – 1969), autor de “On the road” (1955), considerado a bíblia da geração “Beat” e de outras gerações nem tão beats assim. Eu, quando li, já estava para lá dos 30 e não vi muita coisa, apesar da sua importância para alguns dos meus ídolos como Bob Dylan, que fugiu de casa depois de lê-lo. Coppola, Wim Wenders, Tom Waits, Neil Young, Tom Wolfe e Hunter Thompson não seriam os mesmos sem o livro. E eu não seria nada sem este time que ele inspirou. Estou relendo. O filme “Na Estrada” (2012), de Walter Salles, me intimou. Está disponível à cabo.

         Estou rascunhando um plano de viagem ao passado. Algo parecido ao que fez Kerouac, que botou o pé na estrada e seguiu o Sol até o Oeste mais distante em busca de algo. Seriam respostas? Sim. Entre ele e eu a diferença é a estrada. Seguirei as linhas e entrelinhas da história da liberdade no século XX. Quero entender o que ocorre hoje. Jack escreveu ao todo 20 livros de prosa e 18 de ensaios, cartas e poesias. Morreu de cirrose hepática, na Flórida, onde morava com a mãe e sua mulher, Stella. Um ermitão no sofá da sala, desiludido, amargo e simpático às teses da direita e extrema-direita. A mesma que agora tenta voltar e se firmar como liderança global.

         A trajetória do século XXI teve seu início já pavimentado com um fenômeno extraordinário: a quebra de paradigmas sociais, culturais e políticos. As duas mais espetaculares foram a falência comunista, com a queda do Muro de Berlin, e a desmistificação liberal, com a grande crise financeira de 2007/2008. O dinheiro sumiu. E junto com ele o desejo de mudanças e de novas soluções. Não há mais tabus, utopias ou revoluções a fazer. Temas como sexualidade, liberdade, igualdade, feminismo, pobreza, fome, raça, aborto, tecnologia, vacinas, meio ambiente e religiões estão na ordem do dia. O que sobra? O fascismo e as guerras, que renascem como capim. Nada mais se cria, tudo se copia.

         É o ambiente perfeito para a crônica brasileira voltar aos tempos áureos. Depois de 150 anos entretendo leitores de todas as idades e gêneros, ela apresenta invejável fôlego para se reinventar e se comunicar com o leitor. Seu poder de tratar todo assunto, mesmo sobre o que já foi dito mais de uma vez, e não parecer enfadonha, é uma dádiva. Haja leveza, graça, elegância, amor, humor e ironia. Sim, a ironia é sua rebeldia e sedução. Sua bala de prata. Quem melhor que uma crônica para apresentar nosso Congresso e seu esforço para aprovar uma PEC que impede que deputados sejam investigados por quaisquer crimes cometidos? Até o PCC e o CV vão entrar – sem trocadilho -, aos bandos na vida parlamentar.

         Gay Talese, escritor norte-americano e um dos inventores do jornalismo literário, é aplaudido por uma crônica cujo título já diz tudo: “Frank Sinatra está resfriado”. A pauta deu trabalho, pois Frank, indignado com a imprensa que denunciava seu envolvimento com a máfia, não queria falar, e a desculpa era um resfriado que não cedia. Talese, então, começou a entrevistar pessoas que viviam ao redor dele: motoristas, garçons, músicos. Com o movimento, um assessor se ofereceu para levar o jornalista à casa dos pais dele. Lá, a mãe de Frank falou até da relação dele com Ava Gardner, sua mulher. Frank jamais falou com o jornalista, mas apareceu em alguns lugares, onde pessoas do seu convívio eram entrevistados. A crônica virou 100 páginas e saiu na “Esquire”. “Blue Eyes” adorou.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 29.08.2025

crônicas

O golpe está no ar

Cláudio Pimentel

Se alguém me perguntar agora, às vésperas do fim do primeiro quarto do século XXI, o que faria para ampliar a visão de mundo da humanidade, eu responderia de chofre: “Instalava um Telescópio Hubble na principal praça de todas as capitais e principais cidades do planeta”. E não para ver o Cometa Halley ou novas galáxias, mas o comportamento das lideranças globais e o que deles são extraídos pela imprensa. Só, assim, com suas poderosas lentes, seria possível ver que a maioria mente que nem sente, como dizia um velho amigo da infância, quando a mãe prometia sorvete no jantar se entrasse logo porque já era tarde.

Há estudiosos que classificam tais mentiras como “mentiras estratégicas”, que têm pelo menos um “mínimo” de legitimidade. Alegam que algumas das facetas dessas mentiras teriam a intenção de não criar medos, mas tranquilidade à comunidade. Que soasse como um bem para todos. Forjar um clima de paz, que não há. Eu tenho minhas dúvidas. Líder que “mente” para o cidadão alimenta um clima de medo, de desonestidade. Alimenta reações negativas. A entrelinha tem língua comprida. Por mais “importante” que seja a estratégia por trás do que está sendo dito, há também a realidade, que não resiste a um confronto. O burburinho é inevitável.

 O que surpreende é que, se ouvirmos as teatrais falas do presidente Trump, muito do que diz, direcionado ao Brasil, convence uma parte do público e assusta a outra. Quem de sã consciência acredita que Bolsonaro é um homem sério, trabalhador, que se mostrou um firme negociador e é inocente de tentar um golpe contra o Brasil, como afirmou o presidente norte-americano ao justificar um tarifaço de 50 por cento em parte das exportações brasileiras? Há na fala uma série de inverdades. Só os eleitores dele não veem. Quem elegeu Lula vê. Aliás, Bolsonaro foi o primeiro presidente brasileiro a não se reeleger, mesmo tendo caneta e chave do cofre nas mãos. Seu governo foi ruim. O eleitor quis mudança.

O conflito criou pessoas que ampliaram a admiração por Trump e o desprezo por ele também. É um novo embate. Os EUA vestiram o Tio Sam e salpicam o país de novas teorias da conspiração. A de que o golpe que Bolsonaro e seus generais não deram, agora sairá do papel, que os navios americanos, que singram o Caribe, virão para o Brasil e que o avião “fantasma” que desceu em Porto Alegre trazia agentes da CIA especializados em sabotagens e guerrilhas. Clima que lembra o país entre 1964 a 1986. Eu vi uma bomba explodir no banheiro da faculdade em que estudei, em 1980, no Rio, e cobri outra, já como repórter, no banheiro da UCSAL, em 1984. Em ambas, a investigação apontou fogos de artifício.

O clima no Brasil está péssimo, sufocante, incompreensível. A tendência é piorar. Há um quê de secessão de autoria externa, que desfaz soberanias. Guerra é o que não precisamos. Nem agora, nem nunca. A grande imprensa acompanha com faro baixo e olhar turvo. Está dividida, espreitando. Basta ler os jornais ou assistir os telejornais. Não há mais o discurso único como na cobertura do impeachment de Dilma. O que há são notícias “espetaculares” onde faltam mocinhos e bandidos, mesmo que se amotinem no Congresso.

Aliás, o Congresso é o lugar onde a chama do golpe não se apagou. E é alimentada diariamente. Lá estão os porta-vozes dos timoneiros do golpe. Eles são discretos, mas assertivos quando abrem a boca ou operam afrontas. Para agirem assim, criaram um escudo formado pelos parlamentares de circo, do besteirol e do tipo pânico no rádio. Com ou sem os EUA, o golpe está no ar. E o judiciário já sentiu seu bafo. E se vira como pode. É o alvo escolhido para cair na primeira bomba. Expor os patrocinadores que deram início ao golpe pode ser xeque mate, só não se sabe para qual lado. Esta nem o Hubble é capaz de ver.

Cláudio Pimentel é jornalista.

Tribuna da Bahia – 22.08.2025

crônicas

O holofote do Batman

Cláudio Pimentel

Como faz falta o holofote do Batman nas mãos de pessoas sensatas, como eu. Estou convicto de que Trump é vítima de uma conspiração que enche o espírito de espinhos. Coisa braba mesmo. Pior que bode, cachaça e farofa nas encruzilhadas do Brasil, Ucrânia e Gaza, se é que ainda têm cruzamentos naquela terra quase santa. A Terra corre perigo como em “Sob o domínio do mal” (2004), filme de Jonathan Demme, que conta a história de um candidato à presidência dos Estados Unidos, sequestrado na guerra do Golfo e submetido a uma lavagem cerebral que o faz receber ordens de uma única pessoa. Quem seria?

Depois de ver Trump trocar a tarefa de presidente dos EUA pela antipática tarefa de interventor do planeta, meus sentidos acordaram: “Trump está possuído!” Será que tem o plano Axé Saúde e Vida? Em tempos de encruzilhadas congestionadas, sua apólice só não imuniza contra atendentes de telemarketing. São tão poderosos que o prefixo “0303”, que o identifica nas chamadas, foi retirado. “Ninguém atendia”, justificou a Anatel para o retrocesso. Mas não era essa a ideia, avisar o cliente, que optava em atender ou não? Voltemos à farsa: Trump obedece a alguém, como no filme? Seria Eduardo Bolsonaro? Talvez. A estocada em Tarcísio de Freitas, cuja PM mata mais que a peste, segundo relatório dos EUA sobre direitos humanos, foi ódio puro. Gol do Bananinha.

Mas em sendo Trump, há controvérsias. O bicho é tinhoso. Se a cabeça vai mal, a culpa é do shampoo, mas aposto em ego atrofiado. Suas estrepolias não passam de fisioterapia estimulada 24 horas por dia. Se houvesse “viagra” para inflar ego, já teria engolido uma fábrica. Ninguém pode aparecer, só ele. Deve passar horas no espelho repetindo o mantra: “espelho, espelho meu, existe alguém mais midiático do que eu?” Se der maçãs a Putin no Alasca, será caixão e vela. Melhor lugar impossível. Os russos veneram a morte sobre uma laje de gelo. A mais bonita está em “O Exército de Cavalaria”, livro de Isaac Bábel. Putin não é trouxa. A briguinha na Ucrânia já o tornou o segundo homem mais poderoso do mundo. Joga para ser o primeiro.

O Brasil, coitado, está catatônico. Jamais imaginou que o país guardasse tantos vendilhões ávidos em entregar tudo ao interventor Trump. Pesquisas mostram nas entrelinhas que o eleitorado de Bolsonaro concorda com as medidas de Trump, como tarifaço e lista negra para o ministro Moraes. Aplaudem a tentativa norte-americana de causar prejuízos a empresários, a trabalhadores e ao país. Judas! Uivam com a possibilidade de Trump estar criando o caos entre nós para justificar um golpe. Respeita nossa soberania.

Vislumbro a família unida, chicotes às mãos, deboche nas têmporas e nariz levantado conduzindo o ministro amordaçado para um avião de carga rumo aos EUA. Palmas na plateia que ora, ora e ora. Água ungida é despejada aos magotes. O movimento lembra um auto da fé, puxado por milicianos portando fuzis de todos os tamanhos. Demônios são expulsos de corpos rotos ao longo da caminhada por enérgicos pastores de gravatas, os vendedores da fé. Na cobertura, um show de imagens da imprensa de extrema direita e seus comentaristas de papel, de conexões mortas, Fake News, Fake News e Fake News.

Há 40 anos, este artigo seria apenas mais um trabalho escolar tentando traduzir as nuanças da peça “O Rei da Vela”, de Oswald de Andrade e dirigida por Zé Celso Martinez em seu Teatro Oficina. Um trabalho em busca de metáforas, da festejada criatividade do tropicalismo e da inspiradora semana que jamais terminou: a Semana de Arte Moderna de 1922. Um terremoto na conservadora São Paulo, do início do século XX, que deu régua e compasso a um novo Brasil, evoluído, progressista, defensor das Artes e das Ciências. E não essa mixórdia a que assistimos. Só mesmo o Batman e seu holograma na noite dos céus para nos salvar. Ícone da cultura pop, símbolo da contracultura. Trump é o mal dentro e fora dos quadrinhos. Batman venceu todos eles. Eu já teria acendido o holofote.

Cláudio Pimentel é jornalista.

Tribuna da Bahia – 15.08.2025

crônicas

A página em branco

Cláudio Pimentel

         O italiano Ennio Morricone (1928 – 2020) produziu mais de 500 composições para cinema e televisão, além de obras clássicas. Por mais de 60 anos, fascinou com magia e ternura milhares de pessoas de todas as idades, fãs ou não, com suas impactantes trilhas sonoras. Muitas delas fizeram filmes que tornaram-se sucessos estupendos. Nasciam quase que num estalar de dedos. E com brilhantismo incomum. Fácil? Não! Havia uma barreira: a página em branco da partitura. Foi o que revela no documentário “Ennio: Il maestro” (2021), dirigido pelo conterrâneo Giuseppe Tornatore, diretor de “Cinema Paradiso” (1988), que tem, para mim, a melhor trilha que ele fez. O filme está no Prime Video.

         Quem diria! Pensei que o mal da página em branco existisse apenas para escritores. Dizem que Hemingway escrevia em pé para mostrar às páginas que ele estava ali e não daria tréguas. Assim que preenchia uma, deixava flutuar até cair no chão ao seu lado. Não as reescreveria mais. As outras, amassava e jogava longe. Meu amigo Chico Viana, colocava o papel na máquina e ficava folheando livros de poesia, filosofia e coisas que provocam a criatividade. O escritor Origines Lessa sentava-se diante da folha de papel e, com caneta ou lápis, aguardava na mente a fagulha inicial. Eu dou um título. Sem isso, não saio do lugar.

         O nado nostálgico tem um motivo: o ser humano está correndo perigo. E não é com as guerras. Estas já começaram e provocações para que outras entrem em ação já são anunciadas diariamente. A ameaça agora é o desaparelhamento de toda produção intelectual do mundo. E isso será possível com a extinção de várias profissões, num tempo ainda não previsto, mas que dá para chutar entre 20 e 50 anos. Será uma lavagem cerebral sem vassouras ou poções.

Um estudo da Microsoft apontou que as profissões que dependem da linguagem, da produção de conteúdo, das áreas de computação, da matemática, da comunicação ou das tarefas repetitivas ligadas a informações têm maior probabilidade de serem impactadas pela linguagem de inteligência artificial (IA). Impactada aí é um neologismo. Elas serão extintas ou, então, se tornarão produtos do submundo, como em “Matrix”. Talvez subversivas.

Mais de 200 mil conversas anônimas de usuários com o “Copilot”, assistente de IA da Microsoft, foram analisadas no ambiente dos Estados Unidos. A ideia era identificar as tarefas mais solicitadas à tecnologia, avaliar o desempenho da IA nessas atividades e medir qual é a parcela do trabalho realizada com sua ajuda. Como resultado foi obtido que as profissões com maior índice de aplicabilidade da IA, ou seja, que melhor poderão ser substituídas por ela são: historiadores, redatores e autores, locutores e radialistas, cientistas políticos, repórteres e jornalistas, redatores técnicos, revisores e editores de texto, editores, professores universitários, especialistas em relações públicas, agentes de publicidade, professores de economia, geógrafos e professores de biblioteconomia.

Estão todas no mesmo Titanic: as profissões que atuam na produção de conhecimento e as profissões que atuam na produção de conteúdo. Em outras palavras, os dois principais segmentos do mundo deixam de existir, pelo menos com humanos trabalhando. O primeiro ensina a conhecer, entender e corrigir o mundo; e o segundo informa, explica e vigia a ação das instituições públicas e privadas. É assustador um ambiente estéril de ideias.

O mundo não terá mais ideologias, utopias, sonhos, esperanças, empatia. Não terá mais credibilidade. O IA não pensa. É apenas um papagaio do futuro. Um instrumento dócil à correção, à reeducação. Se a direita hoje dá provas de que pretende varrer a democracia do planeta, imagine quando professores e jornalistas não existirem mais. Como será? Uma autocracia, que poderá ser “Trumpista”, “Vladimirista”, Xijinguista ou do ditador poderoso da vez, que poderá ser até um árabe, destes que mandam na Premier League Britânica. Adeus criadores como Ennio Morricone. As páginas brancas não precisarão mais de notas musicais, prosas e poesias. Os dez mandamentos bastam.

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 08.08.2025

crônicas

A democracia está ferida de morte

Cláudio Pimentel

         Se nada for feito pelos norte-americanos, o legado que o presidente Trump deixará à história já está escrito: o fim da democracia nos EUA. Serão 200 anos jogados no lixo. De um período em que promoveu riquezas, crescimento social e avanço tecnológico jamais vistos. E o fez respeitando a vontade popular, a preservação da liberdade e a igualdade de direitos. Nunca houve nada igual. A democracia foi o pilar que elevou o país à condição de maior potência do século XX. Mas, miseravelmente, agora assistimos o seu desmonte, orquestrado a bravatas por um insubmisso maestro de fancaria, que impõe terrível metamorfose ao país, que deixa a democracia vitoriosa de lado e assume a máscara de uma democracia delinquente.

         Depois da Segunda Guerra outros países que adotaram o regime democrático, como Alemanha e Japão, trilharam o mesmo caminho, o do crescimento econômico e da estabilidade social. E o fenômeno não termina por aí. O Brasil também. Logo após o fim da ditadura de 1964, em 1986, e a promulgação da Constituição de 1988, o país começou a sonhar com a possibilidade de se igualar às grandes nações democráticas do primeiro mundo. Não foi fácil. Trilhou caminhos espinhosos, ameaças de retrocessos, mas avançou a patamares jamais alcançados. Ainda não é o ideal, mas são quase 30 anos de árdua construção, os quais não permitem mais erros e vacilos. O Brasil luta bravamente agora para manter sua democracia intocável.

         Mas o presidente Trump, assim como desrespeitosamente trata a Constituição norte-americana, decidiu também desrespeitar a nossa Constituição. E o faz se utilizando de golpes baixos, desprezíveis até como mentiras, ameaças e truculências, para diminuir o Brasil ao olhar do mundo e ao olhar dos próprios brasileiros, que não se deixam enganar. Responderam não, com bravura e patriotismo, às pesquisas que perguntam se Trump está correto com o tarifaço às exportações do país e às sanções ao Judiciário. A população se posicionou contra a tentativa de Donald em desestabilizar o país. Até segmentos da indústria e da lavoura, como o Agronegócio, que alimenta os políticos de extrema direita no país, se surpreenderam e baixaram a guarda.

         O processo é cercado de ironia. Os EUA estão investindo energia incomum para impedir que o ex-presidente brasileiro (2018 – 2022) seja condenado da tentativa de golpe de Estado em 2023, logo após à posse de Lula. O presidente, aliás, junto com seu vice, Geraldo Alckmin, e o ministro do STJ Alexandre Moraes seriam mortos, segundo planos encontrados pela Polícia Federal. Trump amarra as sanções feitas às exportações do Brasil à liberação do ex-presidente das acusações. Usa um caso de Polícia para subordinar o Brasil aos seus intentos, salvar um aliado político tão tonto quanto ele. Não há lei no mundo que sustente tal ordem.

         A ironia, porém, não termina aí. Em matéria de democracia, o Brasil dá exemplo de que está muito mais zeloso com a Constituição do que os EUA. Trump perdeu para Biden, em 2021, e tentou melar o resultado atacando o Capitólio com trumpistas, assim como o Congresso brasileiro foi atacado por bolsonaristas, em 2023. Lá em Washington houve até mortes. Se a Suprema Corte norte-americana fosse tão atenta e proativa quanto a do Brasil, Trump não estaria amedrontando o mundo hoje, mas preso, como deve ser o destino do ex-presidente brasileiro.

E é por isso que o Brasil está sob a ameaça de um Golpe de Estado de Trump. Mirar os ministros do STF é o primeiro passo de uma ação golpista. As sanções, mesmo tendo sido arrefecidas nas últimas horas, foram para quebrar o país. O governo corre para criar programas que atenuem os efeitos das medidas trumpistas, como falência de empresas e perda de milhares de empregos. Em suma, estamos reféns dos tentáculos de um tirano inconsequente e de uma família de entreguistas sem compostura alguma. A história cuidará deles.

Cláudio Pimentel é jornalista.

Tribuna da Bahia – 01.08.2025

crônicas

Nós já fomos vivos

Cláudio Pimentel

         Sorria para o mundo e o mundo sorrirá para você. A máxima é supimpa, mas caiu de maduro. O tempo comeu com jiló. Agora, se retribuído, o sorriso virá amargo. Ou repetirá Godot. Siga em frente. Eu perdi a fé. E a culpa é do Caetano. Peguei ele contrito, cantando “Asa Branca” na TV. Os versos doíam. Apenas a voz, o violão e seu rosto. Cativou quando arrulhou: “por falta d’água, perdi meu gado; morreu de sede meu alazão” – tudo num soluço só. Morrer de sede é o auge do desprezo. É a tortura silenciosa. A desintegração do corpo. Um pôr do sol maldito. Faz quem tem defeito na alma.

         O que não falta nas imagens que inundam as TVs é palestino morrendo de sede. São mortes indignas, como a do “alazão” de Luís Gonzaga, que viu e chorou no sertão seco. Em Gaza, não é assim. As pessoas não estão morrendo de sede por falta d’água, mas por excesso de ódio. A água é negada para oprimir, chantagear e humilhar. Dói saber que bebês e crianças pequenas morrem porque não lhes dão água. E nem comida. Seus corpinhos vão secando até sucumbirem. Quem promove este circo do horror? Gaza é hoje o epicentro da “banalidade do mal”, definição da filósofa Hannah Arendt, ao final da Segunda Guerra, para explicar a tragédia sofrida pelos judeus, na Alemanha. Ela era judia.

         A “banalidade do mal” se dá quando, pessoas comuns, fazendo coisas comuns e vivendo suas vidas comuns, “impulsionam o movimento das engrenagens do horror na sociedade sem perceber”. Nós ocidentais estamos fazendo o mesmo. Negamos a morte, buscamos a longevidade, mas assistimos diariamente o assassinato de dezenas de palestinos e reagimos como se estivéssemos, não diante da TV, mas diante de um videogame, onde matamos sem piedade. Perdemos a empatia. Aceitamos a realidade “fake” da imprensa de que tudo está sob controle, e perdemos o sentido da catástrofe que Gaza tomou, do massacre de pessoas que se instalou. Nos anestesiamos.

Estas distorções são resultado da correria mundial rumo às melhores posições no futuro mapa geopolítico. Todos querem um lugar ao sol, mas os extremismos tornaram-se obstáculos: ideológicos, religiosos, econômicos, tribais, étnicos... O mundo se dividiu em dois. Não há moderação. O debate é entre certos e errados, mocinhos e bandidos, amigos e inimigos. E ninguém sabe quem é um ou quem é o outro. Acaba em porrada. As guerras já se antecipam. O Brasil corre sérios riscos de ser submetido a um novo golpe de estado, desta vez comandado por Trump. É grave a decisão dele em taxar em 50 por cento as exportações brasileiras tendo como condição para retirá-las, a absolvição do ex-presidente que tentou rasgar a Constituição do país. É de matar de sede.

         Trump repete o que vários presidentes norte-americanos já fizeram: quer a América Latina como o quintal de Washington. Apesar do ultimado dele ter caído mal no país, os poderosos e traidores já se enrolaram na bandeira norte-americana. E vêm sempre pelo latifúndio. Pelo atraso. O tom dos próximos passos pode ser: fechar o Judiciário, destituir o Executivo, cassar parlamentares e entronizar Bolsonaro. A Sétima Frota dos Estados Unidos seria deslocada para o Rio. E Lula e Moraes não seriam mortos mais. Apenas presos. Seria inédito. Mas Trump pode tudo. Até voltar atrás. A suspeita de pedofilia, porém, o emparedou.

Um sinal: quando vi o enorme painel com o nome Trump ser exibido pela extrema-direita na Câmara, pensei: esta deveria ser a foto de todas as primeiras páginas dos jornais de quarta. Errei. A Santíssima Trindade da Imprensa Brasileira, “Folha”, “Estadão” e “O Globo”, ignorou a foto. Uma pena. Parabéns para “Zero Hora” (RS) e “O Tempo” (MG), que deram. Até então nenhum exemplo tão explícito de entreguismo havia surgido entre nós. Resta, agora, saber quem pagou o painel, vossas excelências do PL ou nós contribuintes. Tentar golpe com dinheiro do erário é sacanagem. Nós já fomos vivos,

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 25.07.2025

crônicas

Furo no céu

Cláudio Pimentel

         Jamais fui fã do “Queen”, banda de Rock que explodiu nos anos 1970, e nem de suas músicas. A sonoridade massiva, retumbante e superficial, ao invés de me atrair, como faziam os Beatles, Zeppelin, Bowie, Stones, Sting e Hendrix, me repelia. Os amigos me cobravam explicações, mas sinceramente não sabia o porquê. Não sei até hoje. O Queen, aliás, não está sozinho na minha lista de exceções. Estão também Rod Stewart, Elvis Presley, Ramones, Alice Cooper, Jethro Tull e outros que nem vale a pena citar. O Pink Floyd, por exemplo, me faz bipolar: tem semestre que gosto e tem semestre que não. Gostos são complexos.

         Mas algo mudou recentemente, em relação ao Queen, depois que vi pela segunda vez o filme “Bohemian Rhapsody”, biografia musical que retrata a turbulenta carreira de Freddie Mercury, seus conflitos exteriores e interiores e os efeitos que causaram. Há um instante, quando está literalmente no fundo do poço, tentando ascender, em que quebra a rejeição que eu ainda mantinha contra ele, o artista. É ao pedir humildemente desculpas aos companheiros pelo seu comportamento e tentar motivá-los com um slogan: “furo no céu”. Eles deveriam deixar as divergências de lado e retomar o plano de medir o sucesso da banda fazendo um furo no céu. Ascensão maior seria impossível.

         Fazer um furo no céu é uma metáfora radical. São os deuses gregos chegando ao Olimpo sob o solo de guitarras. É mais que um Deus grego. É um Deus Rocker. Todos nós, quando jovens, ansiamos por isso. Sem exceção. Até eu, apesar de alquebrado e mais próximo do poço do que do Céu, ainda sonho... Cada um tem o seu céu para furar. No qual, a altura independe. Vamos quebrar a lógica de que a gente só trabalha, sobrevive e espera o tempo do nada, o tempo do vazio, o tempo da desesperança. Há um movimento subjacente que quer nos impor essa mentira. Bullshit! A maioria das histórias não começam e nem terminam onde deveriam. É o que Mercury nos diz. E é o que precisamos interiorizar.

         O mundo está se dividindo em dois. Privilegiados no Norte e não privilegiados no Sul. A cortina que separa as duas dimensões, porém, fica diariamente mais transparente. A chantagem, a bravata e a mentira estão traçando as novas fronteiras sem qualquer remorso. Engenheiros com fuzis nas mãos trabalham noite e dia. Quanto mais se fala em união, mais reações surgem pela desunião. Os palestinos serão os primeiros expulsos de casa. Depois serão os Yanomamis e depois os Esquimós e assim por diante. Nenhum movimento ainda se escalou para demover estes cretinos. Punições e bravatas pipocam com intensidade. A loucura e a mentira se instalaram nas relações diplomáticas. A implosão está aí. Ninguém está seguro. Só os privilegiados.

No Brasil, os patetas que não se reconhecem e renegam o lugar de onde vieram preparam-se para assumir. Serão os capatazes do primeiro mundo. Usarão os bonés vermelhos do império, cujo grito de guerra é: “Make America Great Again” (Torne a América Grande Novamente). Que brasileiro é esse, traidor da Pátria Amada Brasil? Nem Judas, nem Cabo Anselmo, nem Calabar se queimariam tanto. Darth Vader tirou o capacete preto, calçou uma peruca laranja e virou Imperador do fim do mundo. A ordem da hora é mexer na receita da Coca Cola. Lembra-me “Bananas”, filme de Woody Allen, cujo ditador decretou para os homens o uso de cuecas vermelhas por cima da calça. Será a ordem de amanhã. Um charme. Combina com o boné!   

Cláudio Pimentel é jornalista

Tribuna da Bahia – 18.07.2025